En cierto modo algo excesivo, con el corazón angustiado y poca gloria wagneriana.
Grand Guignol. Enorme menú. Opíparo. Tiene de casi todo y está bastante rico. Sabrosón. Golosón. Azúcar.
Historia de amor floja, conspiración valquiria (más o menos) y una investigación criminal en tiempos de guerra, "Silencio en la nieve", la mar de chula y jotera que vertebra o da sentido a toda la trama o historia tan estupefaciente y alborotada, regada por unos personajes estupendos y un guion tan saleroso como a prueba de bombas si tampoco te lo tomas demasiado en serio ni le buscas tres pies al gato o le miras mucho el diente, al dente, es un espectáculo circense no tan avant la lettre, la leche, de primera magnitud y mucho goce, perfectamente.
Tres generalotes. El loco o majadero frío como el hielo acero y con un alma que echa fuego y espuma por la boca, dragón o serpiente (¿Homosexual reprimido como en "La semana del asesino"? ¿Fatalmente enmadrado como Norman Bates o sometido como un niño por el inconsciente freudiano casi como en "El cebo"? ¿Simplemente chiflado, de atar y la llave tirar?), "Frenesí", entre Hitchcock y Visconti, "La caída de los dioses", tarado y aberrante, el humo ciega tus ojos, una destilería ambulante; el calculador, el hombre que nunca estuvo allí, se esconde, pragmático o sin atributos, colaborador necesario, intelectual cómplice; y el conspirador más sensible o inseguro; dos solterones y un casado con una bruja. O'Toole, Gray y Pleasence.
Más el culto atemorizado Courtenay y el bueno de Sharif que con sus ojos afriebados lo parte.
Los personajes más positivos son los menos nazis o belicosos, obvio, me sacas de una duda, y el más negativo es el de mayor pasión militar, no sé por qué nada me sorprende, esto.
Es tan vertiginoso el principio, tan sugerente, nutriente y entretenido que lo pasas macanudo, después tiene sus altibajos, sus más y sus menos, pero nunca pierde el real sitio, ritmo o tino, mantiene el certero pulso, solo hay que montarse en este tren de la bruja y dejarse de poner pegas o argüir quejas, nada más que eso te pide, callar y disfrutar como un hombre algo pequeñito, abrirte de piernas, y de orejas, no hacer tontas preguntas, paparruchas.
Carrusel, tiovivo, noria, montaña rusa, contranatura, el arte decadente y torturado bello, el tren de Frankenheimer, las funciones naturales son tan repugnantes como inevitables.
El mal es omnímodo, no le hace ascos a nada, la mar de inclusivo, todo en uno.
El bien es más tímido o huidizo por un lado, ese cabo, o terriblemente tenaz e insistente o terco por el otro, el mayor, también se queda o puede con todo, pero necesita de dos personas por lo menos, tres si me apuras, si metes a Noiret en el saco o, "Topaz", en el lote, para llegar a todas partes como dios manda, con garbo y a tiempo.
Los del medio son el resto, gris marengo, la inmensa mayoría, la claque, el espectador o votante, tú mismo, amigo mío del alma querido.
Fresco guerrero que intenta tocar todos los palos; los altos cargos no tan deslumbrantes, las bajas camas degradantes, la amistad entre diferentes, el deseo desperfecto, la obsesión con la muerte o acabose, la pintura y la patria, el sexo perturbado, un tótum revolútum disparatadamente gracioso gozoso, dicharachero, chafardero, chabacano y tan fino, vulgar en el mejor sentido, en el de transformar lo elevado complejo en un pasatiempo cachondo siniestro, pimpante, bombástico, jacarandoso, hermoso, populoso, caudaloso, cuchufletero.