Y lo peor de todo, a la tercera va la vencida, con (mucha) diferencia, lo de la enfermedad de ella y toda la pesca, esa dicotomía grotesca siniestra que plantean, vamos a ver que nos perdemos, osea (todo junto), que es mejor no decirle a la pobre santa de espíritu perfecto a prueba de bombas que tiene una enfermedad de la que pronto va a sanar si todo va normal y se va a descansar, no vaya a ser que sufra mucho cuando se entere, claro, en cambio, lo ideal de la muerte (sí) es mandarla a tomar por culo, ponerla de patitas en la calle, desterrada, nada menos que a Arizona, alejarla de todo lo que más necesita y quiere, el aire que respira, sin darle una miserable explicación, mutis por el foro, que seguro que eso no le causa tanto dolor ni tristeza como lo otro, qué va, nada que ver, ni al que asó la manteca, ni al peor guionista del mundo, de hecho, Bing Crosby pone caras como diciendo, Dios mío lo que nos toca interpretar, dame, señor, paciencia, idea, por tanto, de bombero sería decir poco, del médico para más inri o mayor delito (qué miedo, qué peligro tienen siempre los galenos, no hay que dejarlos solos, jamás ni una mijita que piensen o cualquier decisión tomen), y con el consentimiento (no le gusta mucho, pero cede, se dobla o tuerce, intelectual de la felonía cómplice, colaborador, del crimen de lesa gravedad moral, necesario) del cura, otro que tal baila (ciencia y religión en comandita, las dos cabezas de la hidra, sigue y suma, mal de males, de cada casa lo peor, susto o muerte, o te matamos a sangre fría o te damos la extremaunción), pues nada, hasta el último momento ahí andan metidos haciendo el indio (esto es todavía más absurdo que aquella de Mogambo en la que para tapar una infidelidad los censores se inventaban o sacaban de la manga un incesto, como si en lugar de darte una hostia para que entres en calor o algo aprendas, así es la vida, te diesen ochocientas, una buena somanta, para que así no sientas ni padezcas, anestesia, mejor te mueras, lo dicho, mucho peor el remedio que la enfermedad, lógica retorcida y disparatada que con el citado sentido común no tiene que ver nada, alergia le tienen al bendito o pobre), mareando la perdiz, dándole a entender que su cañón curita del alma la odia (del que anda, además, muy seguramente, a su manera platónica pura, solo faltaba, como una cervatilla enamorada), nada más lejos de la realidad, y ella rabia, desconsoldada, rota, descompuesta, arrasada, llora que llora por las esquinas como la zarzamora hasta que al mendrugo o padre Crosby se le enciende la única luz que todavía algo alumbra, muy poco, no da ni para leer el periódico, y la llama y todo en un periquete se arregla, era broma, perdona, qué cruz, que impío, sufrir tanto para nada, delirante agonía, esto no hay quien lo soporte o resista, me haré hare krishna.
Está tan bien hecha como tremendamente mal rematada la faena, se pierden en tontas trampas innecesarias, en folletines sentimentales infantiles, en rizar el rizo, torturarlo sin motivo, es argumental finalmente estrepitosa, total (con o sin coma entre medias, usted elige o elija, wood) nada.