En primer plano es levemente tediosa y severamente desagradable, un poco más de fondo es pedante, ridícula y vacua, y en general sirve, sobre todo, para darse fuertes golpes en el pecho, fruncir el ceño, clamar al cielo y sentirse un poco más si cabe estupendo, yo puedo con todo.
Como adaptación de Sade es un absoluto desastre, cambian su sistemático y machacón recuento (letanía/imprecación/invectiva/no salmo) filosófico materialista pantagruélico por un desvaído, pulcro y plano ejercicio de estilo tan bello como desarticulado, desganado o dejado, también desentrañado y desestructurado y lejano/extraño, a la distancia me corro y ya de paso te monto o mato, tanto monta, como crítica al fascismo/nazismo, ausente, nada por aquí, nada por allá, como reflexión sobre algo, cero patatero, una serie de citas desperdigadas, desenraizadas, no engarzadas con la historia tramontana, como grito sordo cínico o irreverente, pelma, vago, helado, muerto, como denuncia moral, una triste y penosa excusa, solo su rigor espartano preciosista y elegante la salva del descabello definitivo.
Quizás Fassbinder, Jodorowski, Jarman o hasta Kubrick podrían decir o haber dicho algo a todo este respecto.
Los setenta y la depravación como una de las bellas artes o tras el color hair hipi, llega la gran resaca ocre sangrienta terrorista, ahíta de grima.
Y además narrativamente es zángana, no está bien contada, y éticamente es estúpida, el mal porque sí (ay si el pobre Nietzsche levantara la cabeza por cada cita bastarda perpetrada al respecto de su delirante y excelsa y bella obra tan fusilada), el placer igual a la degradación propia y de los demás, esa vana ilusión botarate, esas ínfulas de pazguatos redomados, tardos, tarados, de niños sin postre ni teta, rebeldía de medio pelo si no la adornas o das calor, si no estás a la altura del supuesto riesgo.
Obra pobre, floja, anémica, como anatema/irreverencia es hasta inocente y cursi, pacata y emasculada, blanda, como hecha con camisa de fuerza o cinturón de castidad, como si una monja de clausura rodara por fin porno, como si un sacerdote ciego y a punto de morir se masturbara en sueños, en fin, un horror manufacturado y artificioso, industrial, sin humor ni gracia, el poder lerdo, aguachirri, una cagarruta tonta llorosa, un pedo cobarde, una guarrada con celofán, infierno oligofrénico, un asco y una porquería, como asistir a la autopsia de una muñeca de porcelana, hasta la mierda es falsa, ni una tarta de chocolate parece siquiera, de pega, atrezzo grotesco, ni huele, de plástico, una bufonada hierática histérica, de mesa camilla, y una birria o broma sin risa ninguna mandíbula batiente, el gesto fallido de un artista irresuelto, a medio camino de todo, truncado, indeciso, sin sangre, torcido, penoso, hundimiento siniestro blanco, escalpelo de yeso, Pier Paolo el puritano nada menos.