El prólogo mexicano, dos o tres escuálidas escenas de acción, Bellucci, turismo (Roma, Austria, Londres, México lindo... ), alguna respuesta ingeniosa y ya, se acabó, no hay más, hasta la próxima y ya verás. Lo demás es un sonajero somnífero, ridículo e insufrible, interminable.
Lo medio bueno llega para un mediometraje de treinta minutos. Las dos horas que nos sobran no sirven ni como suma de anuncios de saldo.
Toda ese genealogía del mal familiar es tan grotesca que no hay Bond que la salve. Sopa de letras (Q, C, M) y mezcla de sangres y parentelas sacadas del folletinero más pacato y melindroso.
Un muermo de cuerpo entero. Un Craig cansado, una Léa muerta de asco y un malo de tercera que casi dan unas ganas locas de apadrinarlo (me refiero a ese penoso barbudo como salido de una sauna siberiana sin haber pagado la cara cuenta). Por no hablar de la trama chunga: tan poco desarrollada y creíble que te hace dudar por un momento de que ese tal Mendes que firma la peli sea el mismo Sam de toda la vida y no un impostor puesto por Spectre (la de verdad, la del cine, la que perpetró con saña vitriólica este engendro duerme abuelas).
Y si nos metemos con Waltz (hombre, amigo, todo no vale), Fiennes (tras escapar de una clínica de desintoxicación o recién operado de almorranas), la Moneypenny querida de toda la vida (tan guapa y tan poco utilizada la pobre), el minimaloso (Andrew Scott, muy poco apropiado)..., nos acabaremos quitando/sacando los ojos con la pajarita.
Anacrónica sería decir poco. Un intento penoso de medio homenajear a la saga desempolvando unas galas llenas de polillas, comidas/devoradas por gusanos más viejos que Matusalén.
Falta de chicha y de sentido. Vacía y pesada. Rutinaria, mediocre, burocrática. Ni siquiera estilosa.
Ni por todos los críticos del mundo, tan espontáneos y libres, habría que intentar vender este smoking caducado.
Los muertos están vivos. Dicen al principio. Quizás sea más bien justo al revés. Después de ver esto (lo que sea), sus ejecutores/perpetradores/responsables más parecen, en lugar de respetable gente del cine, un ejército de zombis enviado desde alguna galaxia muy lejana con el inequívoco objetivo de acabar de una vez por todas con la raza humana a fuerza de quintales de ñoñería blandengue y tedio funcionarial. Como un congreso de un partido político español, el horror, casi (más es imposible) peor.
Un minuto de silencio por este mamarracho acartonado que se hace pasar por Bond, sí, James Bond.