Creo que una de las cosas más importantes que se le deben pedir a un biopic, o a una película que sin serlo estrictamente sí que nos muestre una parte de la vida de alguna figura pública, es que despierte verdadero interés por conocer más de dicho personaje. O dicho de otra manera que de las imágenes se desprenda y se contagie la pasión que ha movido al autor a retratar al protagonista de su película. Y creo sinceramente que este es el principal hándicap de una película por otro lado correctamente interpretada y realizada con pulcritud. Martin Provost parece limitarse a exponer públicamente la figura de una escritora no muy conocida al menos fuera de su país natal. El retrato es preciso y deja bien clara la personalidad atormentada de Violette Leduc. Pero se queda solo en eso. En un relato de vocación reivindicativa que parece mostrar con la precaución de no herir. Este exceso de respeto acaba sin embargo desembocando en una cierta frialdad, que sin duda perjudica a la película y traiciona a la vez el espíritu y el alma de la vida y obra de Violette. Toda la pasión reprimida y la falta de cariño que envolvió su existencia uno intuye que habrá que buscarlo en sus novelas de cuyas páginas el director francés no ha sido capaz de arrancarlas.

Lo mejor: la esforzada interpretación de Emmanuelle Devos.

Lo peor: le falta capacidad de emoción.