No se le dan bien los dramas. Miento. La lista de Schindler es una obra maestra. Esa sí. Porque plasma el dolor con sumo respeto, con mucha delicadeza.

Sin embargo, aquí, en El imperio del sol, no deja de subrayar con un rotulador bien gordo dónde debe el espectador emocionarse y llorar. Llore usted aquí porque la música es ampulosa cuando come por fin de una lata en conserva. Llore usted allá porque nuestro niño actor superdotado grita a más no poder mientras caen zambombazos...
Todo muy subrayado, muy guiado, muy masticado y sobre todo, muy artificioso. Muy falso. A Spielberg le pierde el cálculo y en el drama la verdad se resiente. La verdad necesita un entorno más sencillo, más sutil. Hablando en plata Spielberg confunde drama con enseñarnos a un niño repelente creyéndose Marlon Brando.
Un niño de verdad no se comporta de manera tan resabiada. Vemos al actor todo el rato. Igual que vemos al director todo el rato. De nuevo engullen la verdad, la asfixian con tanta música rimbombante, con tantas frases ominosas, con tantos planos tan marisabidillos como su protagonista.