Paris, Texas

París, Texas es una obra maestra gracias a quince minutos inolvidables. Hasta la mitad de la cinta estamos ante una película normal, gran fotografía y excelente banda sonora. Sin embargo, desde el momento en el que Travis comienza el viaje con su hijo para encontrar a su madre, la película adquiere un clima indescriptible. Sabemos que la explicación a todo lo que ha sucedido anteriormente se aproxima, nuestro cerebro lleva rato en marcha, pero es incapaz de imaginar la causa del comportamiento de Travis. Y la respuesta a todo esto nos la sirve Wnders en bandeja de plata, con un plano secuencia que tardará tiempo en ser superado. Quince minutos en el peep-show (cuando veais la película entendereis todo) rodados con ese plano secuencia y con una "cámara en off" para los primeros planos de Jane (una Nastassja Kinski memorable). Esta escena nos enseña las consecuencias del amor, de un amor de verdad pero imposible al mismo tiempo, de un amor cuya única solución es el abandono de mujer e hijo. Por favor, no os perdais esta película (en versión original claro). Seguramente, su principio no entusiasme, e incluso algunos (los menos pacientes) caeréis en la tentación de dejar de verla. Sin embargo, cuando la veais, tendréis ganas de visionarla otra vez. Yo lo hice. Después estareis durante una semana o más (depende de lo filosóficos que seais) estremecidos por toda la película, pero sobre todo por esos quince minutos que ya forman parte de la historia del cine, y que hacen de una película normal, una película imprescindible.

París, Texas

París, Texas

París, Texas

Papá y mamá hicieron el amor allí por primera vez.
Es donde empecé.
Yo empecé allí.


Una chica muy joven y guapa, ¿entiendes? y un hombre mucho mayor, algo alocado, rebelde...




Creo en el poder de la imagen, el cine es eso, en mi opinión. Siempre lo he defendido, por encima de la palabra o la música (en el cine, no como artes independientes, en ese caso la valoración es la misma) como ya he dicho, el guión (literatura) y la música pertenecen a otras artes; pero ¿qué importa? cuando ves París Texas, no importa nada. Nada, excepto lo que sientes viéndola, exacto, eso es lo que de verdad importa, porque eso es el arte.

París, Texas, es sencilla, no tiene florituras, ni grandísimos planos, ni un guión propio de un absoluto conocedor del lenguaje. Como ya he dicho no importa, pero importa que no importe; jajajajaja creeréis que estoy de broma. No, es cierto, porque sobra con el sentimiento, no necesita ser recargarda con nada más, la sencillez lo es todo, el amor lo es todo, porque el amor puede volver loco, y no hay nada, por muy cursi que suene, como que te digan:

Te quiero...
Te quiero más que a mi vida...


No hay más que decir sobre esta obra maestra, esta joya para mentes sensibles; siéntense, disfrútenla con calma, déjense llevar por las emociones y todo saldrá bien por París, Texas.

Intento normalmente afrontar una crítica de la manera más objetiva y analítica, distanciándome del objeto para desmenuzarlo con la máxima claridad expositiva que pueda. Hoy no puedo. Hoy he visto “París, Texas” ¿Y qué puedo decir? ¿Escribir veinte líneas sobre la estupenda estructura narrativa, de lo pausado pero fascinante de su desarrollo, de las magníficas actuaciones de Harry Dean Stanton, Nastassja Kinski y Dean Stockwell, de las desoladoras cuerdas de guitarra de Ry Cooder, de las panorámicas del desierto del Mojave y cómo el cabrón de Wenders consigue que te quedes hipnotizado hasta con un letrero de neón?

Paso, porque me quedaría corto. Pocas veces un film emociona y llega al alma de verdad. Algunos tocan cierta parte de ti que un día tuviste. Que te recuerdan cuánto amaste, y el enorme vacío que sucede al darte cuenta que aquello en torno a lo cual giraba tu existencia, se ha perdido y no volverá. Y duele, joder, cómo duele. Aunque haya pasado mucho tiempo y tu corazón esté en otra parte, hay pedazos del alma que una vez se te desprenden, no hay manera de volverlos a pegar. “París, Texas” nos enseña que, a pesar de que las heridas no acaben de cicatrizar del todo jamás, nunca es tarde para intentar hacer lo correcto y quedarnos, al menos, en paz con nosotros mismos. Aunque sea a base de renunciar a recuperar lo que más deseamos en el mundo. Y lo hace con maestría, sin prisas, y con dolor, mucho dolor en el camino. Te odio, Wim Wenders.

Travis Henderson desciende “de Orfeo, que marcaba la cadencia de remo de los Argonautas y que bajó al infierno y volvió a subir, menos vivo que antes de la hazaña, pero vivo al fin y al cabo.” (*)

Travis entrevió la figura de Eurídice, fugaz y temblorosa, detrás de la pantalla infranqueable de un peep show. No quiso ni girarse para ver de cerca aquella sepultura.

Su llanto enternecía hasta las fieras.

Comprendió que una forma del amor es la renuncia, el exilio profundo e interior.

Orfeo ya no canta. Sólo escucha la lira de Ry Cooder.

Sí, desesperante. Para cortarse las venas. Lo que cuenta en dos horas y pico lo podía haber hecho perfectamente en la mitad de tiempo. Hay escenas que transcurren horriblemente lentas. Y al final casi no cuenta nada.

Un hombre aparece en el desierto, en Texas, caminando sin rumbo. Su hermano va a buscarlo y el tipo no le habla en días y sólo está para fastidiar. Yo soy el hermano y lo abandono allí mismo. Cuando le da por hablar, dice bastantes tonterías, parece medio ido, que no se acuerda de las cosas. Su comportamiento es extraño. Al final resulta que se explica por un mal de amores.

Me parece pretenciosa, que se viste de "cine de autor", pero aburre a las moscas, y parece que si no te gusta es porque no eres profundo o algo así. Ejemplo de película sobrevalorada, que a la mayoría de la gente aburrirá soberanamente, pero que a un círculo de "cinéfilos" le fascinará por su cacao pseudopsicológico-sentimental, no sé cómo llamarlo.