Los amantes pasajeros

“Los amantes pasajeros” es, para no irse por las ‘nubes’ de Úbeda, 200% Pedro Almodóvar. Me explico (si es que hace falta explicarse): será tachada y tildada de vergüenza ajena por sus haters y de excepcional y desopilante por sus fans. He decidido, como el personaje que interpreta Lola Dueñas, agarrar los pliegues genitales de más de 40 millones de habitantes y poder ser la voz del pueblo con mi modelito de Raf Simmons para Dior y con mis joyones de Bulgari colgándome hasta los 'coyones':


•[CRÍTICAS BOYERAS]•

Realmente van a ser una variación de la esperada y ansiada crítica de Carlos Boyero. Seamos sinceros, lo mejor del estreno de una nueva película de Pedro Almodóvar es leer la crítica llena de odio, rencor y bilis de Boyero. Mi apuesta personal y vidente es la siguiente:

“Los amantes pasajeros” me parece una notable idiotez, me repugna a todos los niveles. Sufrir su película me ha hecho pensar en dilapidarle con los DVD de las grandes comedias de Howard Hawks, Billy Wilder o Frank Capra. Se trata de una sucesión de tonterías sin gracia, de caprichos vacuamente surrealistas dentro de una película pretenciosa y moderna, tan provocadora que simplemente me produce hastío y aburrimiento infinito. Sus efectos cómicos son de una vacuidad tan vistosa como irritante. No me creo nada, todo es simple envoltorio de diseño y los intérpretes están anodinos o atroces. La única sensación que permanece de principio a fin es la del absoluto tedio. Por supuesto, no me he reído en toda esta película de vedettes histéricas para vedettes histéricas.


•[CRÍTICAS CON VASELINA]•

Es la película más gay y loca del cineasta. ¡Incluso más que “Kika”! Recupera el espíritu zafio y de desfase de “Pepi, Luci, Bom y otras chicas del montón” y le añade la sofisticación y la comedia estilizada coral pop de “Mujeres al borde de un ataque”. Almodóvar ha parido una película, contra todo pronóstico, inédita y extraterrestre, un monstruo mutante más cercano al espíritu burlesco-satírico de Buñuel, Azcona y Berlanga que a “Los sexoadictos” de John Waters. El director manchego se sitúa en la estratosfera del post-humor y la realizado su comedia más pretendidamente estúpida, absurda y aparentemente desquiciante y esperpéntica, para lanzar una de las más sobresalientes alegorías sobre estado de la nación, el país de la pandereta y la corrupción.

Su argumento se lanza al abrazo de la metáfora. La plebe ha sido drogada e inducida al coma mientras se debate la crisis ‘de estado’ y se llega a la catarsis. Los ‘actores’ se convierten en los portavoces del pueblo: famosas a golpe de portada de Interviú que fracasaron como artistas y acabaron siendo putas, proxenetas y dándole al látigo en el culo de ministros y empresarios, poderosos hombres de negocios y ladrones de profesión, candidatos a participantes de ‘Mujeres y Hombres y Viceversa’ siempre adormilados/drogados/idiotizados, videntes vírgenes como reverso freak y, por supuesto, Willy Toledo... ¿Ese es el futuro de la población que quiere ir en Business y triunfar? ¿El precio de la fama en un país en el que todo se basa en la fama?

La situación (de nuestro país) puede ser desesperada pero la receta almodovariana es simple, directa y sin prospecto: absoluta sinceridad y sobre todo (saber) reírse [coreografía de The Pointer Sisters y agua de valencia con mescalina opcional].


•[CRÍTICA BASTARDA]•

¿Hay que verla drogado para disfrutarlo plenamente? Su lado superficial me produce auténtica grima y, por momentos, me siento como Carlos Boyero... Por ejemplo, la trama que protagoniza Blanca Suárez es un cruce de Hitchcock con “La hora chanante”. Así es Almodóvar: indefinible y siempre bordeando el ridículo. Muchos se quedarán en el lado superficial de la propuesta y atacarán la película por sus arrebatos absurdos y nulo sentido. ¿Pero lo tiene nuestro país? “Los amantes pasajeros” esconde una brillantísima y certera alegoría que podría catapultará en el futuro a una película de culto dentro de la filmografía del director. Ese choque de sensaciones me hace dejar la película como un objeto interesante y nebuloso. Como algo brillante y esperpéntico por encima de modas y tendencias. Algo, que pocos cineastas pueden conseguir y que nuevamente Almodóvar ha materializado desde el cielo: convertir el ridículo en absoluto arte.

Una de las definiciones de "gilipollas" debería ser la de "alguien contumaz en el error". Pues aquí, presente, yo mismo.
Sigo su carrera desde el principio, y siempre lo he defendido. Desde "Mujeres..." se institucionalizó, pero ganó en perfección del producto lo que perdió de frescura. Y así fuimos yendo con altibajos hasta sus últimas películas que me interesaron (mucho): "Todo sobre mi madre" y "Hable con ella". Desde entonces el Sr. Almodóvar (lo siento: ya no eres Pedroooooooo para mí, hemos perdido la confianza) ha ido de mal en peor. Tanto que abandoné su defensa primero y estuve indeciso en si pasarme al enemigo... Hasta hoy, en que le mando mis padrinos.
Es verdad que no me puedo quejar: estaba avisado, tanto las críticas de profesionales como los comentarios de los aficionados me hacían temer lo peor, pero un prurito de vanidad me impulsó a la sala: a ver si soy capaz, me decía, de encontrar lo que a la mayoría de espectadores permanece oculto; total, peor que "La piel que habito" no puede ser... Craso error, amigo mío, no es que sea peor, es peor que peor porque lo que acabo de ver no es una película: es un delirio.
Se me podrá decir que sus primeras películas también lo eran, y no seré yo quien lleve esa contraria; pero entonces tenía gracia, y aún hoy la tiene. Por lo demás, este trayecto circular de 30 años de hacer cine para salir de "Pepi, Lucy..." y llegar a "Los amantes pasajeros" es francamente penoso. A estas alturas, Almodóvar me recuerda al Robert de Niro final de "Toro Salvaje", ese Jake La Motta desafiante e inconsciente de su derrota...
Cuando puntúo con notas bajas suelo estar cabreado; en esta ocasión estoy triste...

Comenzaré diciendo que todo aquel que se precie de ser un amante del buen cine, debería de no ver nunca jamás esta película.

Fui a verla esperando una buena comedia de parte de un director que considero bastante bueno y me encuentro con una sucesión de chistes pésimos y absurdos, que basan su única "gracia" en el hecho de ser referentes a temática sexual. No hay ni un argumento que guíe la trama, ni coherencia con lo que ocurre. Y el humor empleado es bochornosamente pésimo.

Y no es que yo me considere un meapilas ni un santurrón por no aguantar chistes verdes o subidos de tono. Es que simple y llanamente son malos. Como si son relativos a las pollas y los mariquitas o como si son relativos a una encíclica del papa. Son chistes sin gracia, y repito, muy malos.

La intención supongo que es hacer reír y punto, pero lo que consigue es dejar al colectivo gay por los suelos; aumentar los prejuicios contra las "spanish movies", y sobre todo aburrir al espectador.

Resumiendo:
-Si te partes de risa con los diálogos que pueda generar el confundir la palabra mamada con la palabra llamada... Puede que sea tu tipo de peli.

-Si lo que acabo de comentar lo encuentras propio de un crío de 12 años, te sentirás como un imbécil durante los 90 minutos que dura la película y por haber pagado la entrada.

Película desesperante y sin ninguna gracia. Exclusivamente para acólitos del gordo de Minesota que sabrán dorarle la píldora.
Da la impresión que los ególatras cuando alcanzan el éxito se vuelven perezosos y abandonados y eso es lo que le ha pasado al gordo manchego. Debe estimar que unos trazos suyos son suficientes para definir su arte y que el público tiene que captar en su obra todo el ingenio y alabarlo y si no sabe hacerlo, pues que se pudra.
Pero el gordo manchego no es Picasso ni Van Gogh, vive en la opulencia, no sufre de sentimientos controvertidos, no tiene dudas sobre su obra ni lamenta su efímera vida. O sea, que confunde genio con pedorretas mientras se rasca la barriga plácidamente.
El pasajero 57 habría sabido muy bien lo que hacer con este vuelo… ¡VOLARLO! Con el gordo dentro.

Yo, que me considero un hombre esbelto y guapo atrapado en el cuerpo de un gordo calvo que se arranca a tirones los pelos de la espalda, jamás entendí las obsesiones, ordinarieces y gilipolleces de este director. Esta película es, naturalmente, una solemne puta mierda, como todo lo que ha perpretado este capullo a lo largo de su soez y oronda carrera, y debe ir al cubo de la basura, por decencia e imperativo cósmico.