Hace un montón de meses que me dispuse a ver esta obrita de Alan Clark, tras contemplar el experimento conceptual que gira alrededor de la violencia terrorista indiscrimidada, decidí ponerle el cinco. Fijaos en mi dilema moral, que esconde algo más profundo que una simple disquisición cinéfila, puesto que decidí aprobar una creación artística que, en mi fuero interno, merecía el suspenso. Son cinco puntitos compasivos, que aplauden la reflexión del gordo inmundo que ve en el delirio de la carne un mal menor a su virginidad cincuentona, canosa, homeopática e intranscendente. Es un aprobado por el intento del ir más allá, pese a que, a fin de cuentas, el producto consecuente no pase de ser una curiosidad del mercado.

Según vi al elefante le tiré un cacahuete, con la cara de Clark, que encontré en la acera, porque es un animal manso y asustadizo, que huye ante la falsa amenaza de un ser inofensivo que se obceca en atravesar su espacio vital más rápido de lo que sus ojos lo retienen. En esta gran metáfora falla el concepto principal, puesto que se nos azuza a nosotros (como Estado elefántido) a acabar con el intruso (grupo minoritarío terrorista) tan inocuo en términos estadistas como molesto.

“Ansiedad”, le dijo el ratón al gato antes de visitar al cacahuete de Alan Clark. El gran valor del terror es su no presencia, su inactividad, que gana enteros en esa espera dilatada por el tiempo y la amenaza, que provoca más perjuicios en una sociedad que cualquier grupo armado con exigencias nacionalistas. Pese a que pretendía turbarnos y conmovernos por partes iguales, esa cola interminable de asesinatos sin preludio ni epílogo, no lo consigue, porque carece de la pauta esencial del mundo terrorista, la corrosión psicológica que antecede a sus posibles, aunque excepcionales, actos de barbarie. Esa fila de muertes injustificadas nos aletarga hasta aborrecer el cine y la madre que nos parió, porque este mediometraje, al carecer de una puesta en escena atrayente y ansiógena, acaba convirtiéndose en un transcurrir monótono e insoportable.

También cabe la posibilidad de que el autor quisiera denunciar, de forma práctica y gradual, la insensibilidad del espectador medio ante la violencia cotidiana. Ante ello sentencio: Una obra que pretenda aburrirnos para alcanzar su valía es y será siempre una aberración intelectual. El hastío supone una lógica desconexión de la realidad puesto que no te satisface en la medida adecuada, si se habita en esta escisión nunca se podrá percibir, convenientemente, las cualidades de tal o cuál expresión intelectual.

Debo rematar mi crítica, el elefante de mi salón se ha cagado encima de mi gato, desintegrándose este ipso facto.

Esta mala entrevista fue rodada en una hora (el documental consta de 45 minutos) en la que se vieron las caras el peor director del momento (que ruede tres películas al año no deja de atestiguarlo) y un hombre que, me temo, no es director de cine ni periodista, un cantamañanas de primera.

Como figura internacional que es (de esto nadie puede dudar), resulta curioso conocer sus llamativas opiniones sobre el cine, los premios, los críticos, etc. Encontramos a un cinéfilo normalucho, de estos que disfrutan más con el buen cine americano (usó el adjetivo "entretenido" y variables unas treinta veces) que con el cine concienzudo europeo, al que conoce mínimamente. Personalmente, siente la necesidad de llamar la atención por su indudable sentimiento de inferioridad, poniendo su cine como eje del celuloide y sacándolo a colación cada dos por tres, incluso cuando nada tiene que ver con el tema de conversación.

Ser el más pateado del mundo le ha afilado los colmillos sobremanera, carga contra todo el que puede y con saña, sin duda es un buen tipo. Por los argumentos esgrimidos hasta este párrafo, le daría un tres a este documental, ni más ni menos. A continuación presento dos puntos...

El amor es ciego, como justipreciar la calidad del resto. "La Verdad", ante la visible presunción de invencibilidad, sólo me viene a la mente "Aquella imbecilidad valiente" que, por suponer, recriminaba al pastor la suelta de las simples ovejas al monte, dejándolas al designio de lobos y demás rapaces.

Su eminencia no alcanzaba a comprender que la naturaleza, como el todo para la nada, es "Control Ordenado", no tiene necesidad de las aprensiones humanas. El hombre incordia, puesto que su genoma o conjunto de genes de un individuo, le predispone a la necedad, tanto en cuanto su espíritu, quizás débil (¡Siempre pusilánime!) le sume en un constante ridículo.

Más prepotencia insistente e infantil, como pintarrajeada careta de sus múltiples canguelos, sólo denuesta a su reflejo, ya que no puede esconder la "Intención" de erigirse el amo del establo. Poder se puede, amigo. Uno ya me lo anunció hace un par de años, sólo la mediocridad unta al mediocre, como sólo el anonimato maquilla fuerza al cobarde.
Tutancamón maldijo a los hombres por aventurarse a respirar su aire, sólo esto era una afrenta punible. A nosotros nos puede parecer su medida desorbitada, quizás, pero siendo sincero, sólo es necesario un caprichoso ungüento para asquear a los humanos, ¿os imagináis el celo que provoca todo ese poder?

Sólo lamerse las heridas cura al insensato, incluso las de amor escuecen más según el espumarajo. Uno: Memoria. 2: Irresponsabilidad, ya que no sirve de nada exigir locura al cuerdo, tampoco perdáis tiempo negándole al pirado su deseo de normalidad. Según muestra esta película, los tontos desaprovechan su vida soñando que su idiotez no es óbice ni estorbo.

Amén

Reconozco que la conseguí (y vi) por un par de impresiones entusiastas que me llegaron ayer, una de ellas es de una persona a la que valoro su gusto en cuanto al cine de terror y la otra proviene de una muchacha de la que valoro su necesidad por mostrar su vena cinéfila y/o erudita, pese a que no tenga ni puta idea de cine, todo sea dicho.
Lo que me he encontrado en "Truco o trato" es una película resultona, con una expresión efectiva de sus intenciones, puesto que pretende lo que consigue, una reunión cómico - festiva, situada en un pueblo cualquiera de los EEUU, de varios de los más conocidos monstruos de la imaginería popular.
Aquí tenemos al psicópata perturbado que mata con el mismo placer que enseña a matar, truncado en su ambición por otros bellos engendros, interrumpidos estos, a su vez, por aquellos pobres niños malditos de la leyenda esa que hace treinta años se empezó a contar. Y, por último, el hijoputa que porta un disfraz cutre de los años treinta que, pese a su fragilidad aparente, esconde a la mismísima encarnación del mal.
Se nos presentan los tópicos no como máscara de la falta de ideas sino como, más bien, homenaje a ellos mismos, en un extraño agradecimiento por tanto buen rato y estímulo imaginativo.
No da miedo ni hace reír, ni te estremece en ningún momento, sólo te entretiene sin pasión aunque no estoy seguro de que esta película tuviese un propósito determinado alejado del insustancial "pasar el rato". Se echa en falta mayor profundidad en alguno de los géneros que roza, porque la tensión que sientes acaba desinflándose al primer retruécano, y esto sucede a menudo, demasiado a menudo quizás...

Keanu Reeves es un tío guapetón con uno de esos aires involuntarios que le otorgan la etiqueta de "hombre atractivo". Provoca cierto regusto ver al megamachote de Speed, al Uno, al superelegido de Matrix y otras epopeyas para salvar a la humanidad de su propia creación, reconvertido en un nerd moralista y estúpido, protagonista de esta exitosa y delirante comedia histórica de los ochenta.
Como herramienta de disuasión a la vida tiene su arte, ya que provoca un desasosiego difícil de digerir comprobar los límites de la inventiva humana en la rama humorística. Aunque, siento del todo sincero, alienta a los pocos a someter su superioridad al escrutinio de la masa filistea, transformándose "Las alucinantes aventuras de Bill y Ted" en el más preciso test para averiguar y clasificar el CI de sus más distinguidos espectadores. El gusto no tiene que ver con la inteligencia, verdad, aunque presenciando tamaño espectáculo se me cuela entre los labios, supeditado al azar y a la pérdida del control de mis propios actos, la popular frase "y una polla con vinagre".