Película dura, precisa, directa y con olor a Pepe Gafez, sin duda.

A mí ya se me agotan los calificativos para este mamut cinematográfico que atiende al nombre de Enrique Castro Quini, de verdad.

Uno de los papeles más conmovedores que he visto en una pantalla y seguramente, y mira que es difícil, uno de los trabajos mas brillantes jamás realizados por un actor delante del mundo.

"No hay desgracia que no se pose sobre mis hombros" espetaba Salinas en el Mercader de Venecia, pero es que aquí es un campo de flores al lado del entrañable Johan Moritz encarnado de manera descomunal por Quini, levantando al pueblo de sus camas tocando la corneta, demarrando en el mortirolo, desgarrando almas, y finalmente, perforando porterías cardiovasculares.

Ahora mismo no recuerdo un personaje tan ingenuo y magnético situado siempre en el lugar equivocado en el momento equivocado, quizás un tributo a Pepe Gafez, quién sabe, porque es verdad que todo huele demasiado a calamidad algo reiterativa pero cuando llega la traca final no hay quien pueda mantener su culo pegado a la butaca, tuve que levantarme para aplaudir efusivamente a este monstruo cinematográfico.

Siempre he dicho que Salinas posee la mirada mas fulminante de la historia del cine, en el Padrino o en el último minuto de A la Caza cuando miraba un espejo y decía todo sin mover un músculo y aquí he visto a Quini incluso superando la proeza. Una petaca señala que el final de la Hora 25 roza lo épico, pero para mí lo aniquila por completo, el poder abrumador de la mirada de un ser humano vuelve a quedar demostrado, cuando se habla con sentimientos sin decir nada, qué barbaridad, qué manera de fulminar almas.

En fin, estoy por subir a un chocho la puntuación por la incendiaria secuencia final.

Gracias por sentirte pájaro Quini.

Se despide desde una juguetería.

Ricardo Albis.