El romanticismo es una quimera, no existe... Es una palabra maldita, tan pasada de moda como esas camisetas baratas de Zara, que a los dos lavados, se le ven los jirones.

El romanticismo es la intrahistoria de unos sueños rotos, que el mundo viste de vez en cuando para disfrazar sus frustraciones en éste Mardi Gras grotesco que es la vida: Meryl Streep, una mujer de mediana edad, hasta los ovarios de aguantar las mismas cadenas que se ha autoimpuesto con el fin de cumplir el rol social de la progenie.

Clint Eastwood dado de vueltas de todo, nos entrega su propia epifanía romántica: hasta el más duro puede amar. Se presenta ante la quimérica inquilina como el ángel exterminador, aquel que eliminará las telarañas de las bragas con sólo fruncir el entrecejo y musitar una socarrona sonrisa.

Lo positivo de la película, (y por lo cual aprueba) es que reconcilió a Eastwood con la crítica norteamericana y francesa, (le tenían mucho gato por eso de ser un espartano reaccionario) nos permitió volverle a ver en su terreno natural, sin genuflexiones ni miradas al infinito: el cine crudo, rudo, directo, sin florituras y al servicio de la historia. Ese es el verdadero romanticismo.