Con "Fue la mano de Dios" continúa esa moda que se ha instaurado en la industria de sacar adelante películas sobre la infancia barra la juventud barra la vida de cineastas. De la manera que sea siempre pienso —y pensaré, intuyo, porque vaya manía la de los directores con creer que el espectador es su terapeuta— que ojalá estos productos le transmitiesen al que la ve un tercio de lo que le transmite seguramente al autor de turno el hacerla. Alfonso Cuarón, Pedro Almodóvar, Lee Isaac Chung, ahora Paolo Sorrentino, y Kenneth Branagh y Steven Spielberg en camino, que sepamos. No sé, me gusten más o menos, que hay de todo, la sensación es siempre la misma: señor, contrate un psicólogo y déjenos en paz.
Paolo Sorrentino me encanta, vaya eso por delante. Y como tal me he sentido bastante a gusto en "Fue la mano de Dios". Pero más allá de eso, o de lo curiosa y chocante que pueda resultar su historia, tampoco creo que la obra logre más. Al menos conmigo. Todo ello en un film que acumula los ticks habituales del realizador, para mayor gloria del devoto y pesadilla del detractor. Pero lo dicho, más allá de detalles tampoco es que este sea un trabajo que vaya a amar.
En fin, la nostalgia vende. Eso está claro.