Si nos fiamos de la palabra de Roger Vadim y Dios creó a la mujer, con Steve Martin habría que adjudicarle ese honor repartiéndolo al teatro de variedades, la televisión -bien como guionista o invitando recurrente- y los espectáculos de magia en Disneyland antes de que Frank Oz -vía los teleñecos- o Carl Reiner, por primera vez como protagonista, le diesen el empujón a la pantalla a este ex profesor, intelectual de andar por casa, músico y escritor destinado a hacer que la sonrisa de un duende travieso y un pelo prematuramente gris puedan conjugarse (aquí y hasta la fecha) en el héroe americano noble, de buen corazón pero gafado, digno de Frank Capra en la personalidad histérica de un enajenado mental a través de un repertorio de convulsiones y muecas que Martin hace compatibles con el sambenito de buenazo arropado por premisas absurdas asumibles, 30 o 40 años atrás, por Buster Keaton o Harold Lloyd. Harina de otro costal es que 10, 20 o 30 años después los Paul Reubens con pajarita, el "adolescente" Tom Hanks, casi cualquier ejemplo de Adam Sandler, el Joe Dirt de David Spade e incluso un virginal cuarentón Steve Carell, tomasen ejemplo de aventureros "coming of age a la mediana edad" participando del mismo espíritu burlón trufado -oich, qué ganas tenía de emplear esa palabreja- de situaciones y una fauna de personajes tan extravagantes como él (eso incluye al propio Carl Reiner tratando de fijar la mirada en un solo punto detrás y delante de la cámara) o una Bernadette Peters que enamoraba a las piedras quemando con Martin la pista de baile. Las aptitudes marciales de Martin en 1979 son, por descontado tan graciosas y tan deliberadamente cuestionables como 20 años después formando equipo letal con Eddie Murphy.