Sigamos por el tema que más me duele: la denominación “de Bram Stoker”, esa puñalada trapera a la obra maestra del irlandés. Si Drácula era, es, una lucha contra el mal, romanticismo decimonónico del más sutil y terrorífico, aquí todo se reduce a una crítica contra el fanatismo religioso. A ver, si no, qué quieren que saquemos cuando el grupito va a Carfax y empieza a quemar ataúdes en una pira gigantesca, todo bajo el radical crucifijo de Van Helsing (tufillo a Santa Inquisición), o cuando al final éste suelta esa perla de: “nos hemos convertido en locos de Dios”. Ah, claro, perdona; que sí, hombre, que alimentarse de sangre no es una monstruosidad, es tan sólo una opción de vida más, y si tú no estás dispuesto a dejarme vivir de esa forma, pues eres un monstruo y un fanático intolerante. Eso por no hablar de la historia de no-amor entre la petarda de la Ryder y el del título; señores, que en el libro este bicho, este demonio, es el violador metafórico de la señora Harker, no su Edward Cullen personal (otro que tal baila).

La adaptación que se hizo de los personajes no pudo ser más pésima. El Conde pasa de ser una amenaza sobrenatural, temible y falta escrúpulos a ser un John Lennon victoriano emo; sí, como suena. Y otra cosa referente a la caracterización: si pretenden que un tío dé miedo, por favor, que no me lo pongan con dos ensaimadas en la cabeza, que me da la risilla floja. El pobre de Jonathan Harker es aquí el cerito a la izquierda con horchata en vez de sangre en las venas, aparte del cornudo de turno; me resulta gracioso cómo al final deja que su fiel y devota esposa se vaya a pasar los últimos momentos de vida del mostruo en compañía de éste, sin olvidar que pocos segundos antes le había apuntado con un rifle para impedir que le hiciesen daño a su “príncipe”. Cualquier marido comprensivo lo entendería; lástima que en Inglaterra no tuvieran en aquel entonces divorcio, el que le hubiese caído a madam Mina habría sido del tamaño del Deméter.

*sigo mi crítica en mi otra cuenta: ness_01*