Tras unas tres horas ampliamente dominadas por silencios innecesariamente prolongados y misterios cocinados a fuego lento, salgo de la sala de cine con una amarga pero inevitable sensación de desagrado y agotamiento, una desgana cada vez más familiar durante estás épocas de frío tan insoportables.

Ryûsuke Hamaguchi, director japonés y posible futuro coleccionista de estanterías en respuesta a una importante cantidad de reconocimientos académicos, nos reta a mantener nuestra concentración en una ceremonia introspectiva absolutamente entregada a la indiferencia y la ambigüedad. Todo se siente excesivamente calculado y distante a pesar de explorar temas a priori muy personales y cercanos como la propia voluntad de vivir, la necesidad de seguir adelante o la importancia del arte para sanar profundas heridas. Es lo que ocurre cuando estamos ante una película que suele atender más a la cabeza que al corazón, que enreda al espectador en un limbo de emociones que nunca terminan de florecer.

No he sido capaz de dejarme llevar por la sobriedad de su intriga o su escrupuloso estudio de personajes, y puedo asegurar que he puesto de mi parte para entender y abrazar este nuevo fenómeno cinematográfico. Una obra anecdótica más allá de la belleza técnica de sus imágenes. La ausencia de sonido y la eterna búsqueda de trascendencia como herramienta estelar para orquestar el nacimiento del sopor.