Diálogo insuperable entre Lois Lane y Superman recién resucitado:
- Hueles bien. Hueles mejor, dice ella dejándolo caer, como si nada.
- ¿Antes no olía bien?, se escama él ante tamaña indirecta malévola.
Silencio de ella. Cambiamos de escena. Pasemos a otra cosa menos incómoda. Ni Buñuel y la tropa, tomando coca cola.
¿Se puede decir tanto con tan poco? ¿No es para descorchar el champán que en una película de este horrísono jaez oigamos frases de este (alto) nivel? ¿Qué quería decir Lois? ¿Que Superman era un guarro? ¿Que la muerte os sienta tan bien, que aquí huele a muerto, que muerto el perro se acabó la rabia, que el muerto al hoyo y el vivo al bollo, que murieron con las botas puestas, que ni te mueres padre ni cenamos... ?
Otra gloria. Ahora escuchamos las sabias palabras del rompeuniversos. Un tipo creído, algo vanidoso y quizás un pelín violento, pero que suelta, como si fuese metralleta, verdades como puños:
- Sois tan débiles que no podéis asimilar la verdad. Os destruiría.
Así se habla. Lo firmo con mi bilis y todas mis plaquetas.
Finalizaremos (en todo lo alto) con un análisis fino e individualizado, pormenorizado, de cada sujeto en cuestión. Ellos lo merecen. Que mi pluma alada los eleve y nombre. Su posible y discutible inmortalidad depende del acierto de mis paranormales, estas sí, habitualmente inmortales, letras.
- Batman. Christian Bale es mucho mejor. Dónde va a parar. Este ridículo murciélago de Affleck parece un jubilado a punto de reventar después de una vida jugando a la petaca y fichando en la fábrica (de Indiana), con mucho alcohol y tabaco malo en sangre, en su organismo intoxicado; reumático, impotente, ofuscado, triste como el destino, destruido por el enemigo tiempo, agónico. Mejor enterrado que vivo.
- Aquaman. Sirenito. Exacto apodo. Muy penoso. Completamente sobrante. Mamarracho. Absurdo. Delirante. Sin sentido. Ni como chiste. No recuerdo ahora ni un solo fotograma que lo redima.
- Ella. Bien. No se pasa. Es la reina pero discreta. Tiene un acento raro pero se lo perdonamos (ahora nos hemos vuelto multiculturales y muy sociales, filantrópicos y diversos). Es bella, prudente, buena. Qué más quieres.
- El maquinón negro. Lamentable. Pobre. Otro que no aporta una hostia. Aunque no es tan chusco ni vergonzoso como Momoa. Puesto por el ayuntamiento y de relleno.
- El chaval. El graciosillo. El joven chistoso. Es muy obvio. Un cebo para el público más niño (¿todo?). Pero me gustan sus poderes, su velocidad, su tono casi como de aprendiz lejano, hijo bastardo de Woody Allen que mejor explotado hasta podría tener su gracia a lo "Antz (Hormigaz)".
- Superman. Capo di tutti capi. Se mea en los demás y lo demuestra. Sobrado. Gélido. Un verdadero superhéroe. Que se murió, se ve, de tedio, de aburrimiento, harto de tanto tonto que le daba la lata para nada y de unos humanos todos los días al muere y al fin del mundo. Cansado de una novia tan mona e imposible y de una madre hermosa y tierna como un pastel de manzana (Amy y Diane, a cual más maja). Se retiró y ha vuelto. Que Dios le tenga en su gloria. Que lo cuide como comandante con mando en plaza para que ponga orden y dirija la tierra con salsa y fundamento, alegría, cosa buena.
... Dos horas después de que acabara la película y tras observar con fruición todos los títulos de crédito, ansiosos, muertos de intriga y suspense los pacientes y sufridos espectadores comprobamos, sentimos que parece como que pueda llegar a haber otra parte contratante, los dedos huéspedes, de la primera ración o Liga de Injusticia segunda tanda tanga dios mediante y atorrante suerte reparta.
Qué sorpresa y emoción, extremaunción. Que corra el tiempo y llegue ya el día de su, espero deseo, próxima emisión.
(Entre Pinto y Valdemoro. De Leonard Cohen a los Beatles. Dos buenas versiones de dos clásicos colosales. De lo del medio... nada más que silencio.)