Reconozcámoslo de entrada: "Los hombres que no amaban..." no es un gran libro. Cuenta con personajes cercanos, a los que casi conocemos ya, o nos gustaría conocer, y con una trama bien hilvanada y con ritmo. Pero no hay literatura de calidad en sus páginas. Bulle en ellas, eso sí, sobre todo, la figura insólita de Lisbeth Salander. Esa peculiar Wendy salvaje que anima cualquier capítulo por el que pasa. Ella es, todos lo sabemos, el gran hallazgo de Millenium.

No esperaba demasiado de "Los hombres que no amaban..." en pantalla. Es conocida la premura en llevar la adaptación del libro al cine para exprimir su tirón de best-seller, la impronta casi televisiva de que se ha dotado al proyecto etc. Y todos los vaticinios se cumplen. Estamos ante el film previsible que era de esperar.

Con todo, lo que resulta más imperdonable es que Lisbeth se nos evapora en el traslado del papel impreso al fotograma. Sus zarpazos de animal herido y acorralado se nos antojan, vistos en pantalla, domesticados, casi diría que convenientemente integrados por /en la socialdemocracia.

Que los biempensantes, más o menos modernos, nos la han vampirizado por el camino, vaya. Y eso sí que no, miren ustedes, paso de puntillas por el resto de debilidades de la película, pero esto sí que no lo perdono.