Mickey Rourke, ese pobre chico rebelde incomprendido por muchos y aclamado por otros, nos "deleita" con una película digna de ser propia de "serie b".

En un guión casposo que aparenta estar escrito por niños de preescolar mientras juegan con sus "Harley Davidson" de juguete y sus sombreros de cowboy, nuestro Mickey se deja arrastrar al absurdo junto a su colega Don Johnson y al parecer ninguno de los dos tiene la sensatez de decirle al otro: ¿no estamos haciendo el ridículo?

La historia se centra en una panda de cuatreros ansiosos de dinero liderados por los personajes de Mickey y Don, llamados en el film "Harley Davidson y Marlboro Man" respectivamente (masacrando aún más la escasa cordura de la que pueda constar); aunque debería ser opuesto, y ser Rourke "Marlboro Man" por aquello que decía Kim Basinger sobre "el cenicero humano".

Y allí está Mickey, en la cuneta de de una carretera secundaria en medio de un desierto caluroso junto a su Harley Davidson, viste una chupa motera anaranjada y fuma un pitillo mientras mira al horizonte reflexivo; atrás quedaron las comparaciones con Marlon Brando, atrás quedó Harold Angel, muy lejos quedan ya Coppola y "La ley de la calle". Da la última calada a su cigarillo, aunque no será el último, monta su moto y sin mirar atrás se dirige al horizonte, dirección "Marielito", donde desfigurará su bello rostro tanto como su trayectoria profesional por siempre jamás, aunque conservará su mirada, la mirada del "chico de la moto".