Por una extraña causa que todavía no llego a entender, el cine del vilipendiado Pedro Almodóvar me resulta grato de ver. Tiene un halo envolviéndolo (no en todas sus obras) que me mantiene hipnotizado de frente a la pantalla, cautivado. 'La piel que habito', no ha sido una excepción.

Estrambótica como pocas, nuestros ojos requieren de un mínimo lapso de tiempo para adaptarse a lo que están viendo. A uno le cuesta aferrarse a la idea gravitatoria del film. Notas cierta sobreactuación en el reparto, además de unos hiperbolizados diálogos y desmadradas escenas. Es un pequeño lastre inicial que, no obstante, conforme avanza la acción, a uno no le cuesta nada soltar. Un guión indescriptible, o más bien almodovariano (se ha ganado a pulso esta estiqueta), en el que lo desternillante jalea al drama, y éste al terror de lo presenciado, provocando, al tiempo, sensaciones tan dispares como son la repulsión y la atracción.

Moderno, soez, nostálgico, trangresor, pero siempre brillante. Así es el pretencioso y barroco cine de Almodóvar, cuidando hasta el más ínfimo detalle. Su narrativa se sirve del salteado, temporalmente hablando, guión para mantenernos a la espera de ver cómo se resuelve tan horripilante, escabroso y terrorífico drama. La forzada lección de anatomía termina de un modo tan caricaturesco, tan paródico, tan rebuscado, tan de ciencia-ficción (y eso que no hay extraterrestres) que uno no sabe si echarse a reír, o llorar. Cuando finaliza el recital, no hay más opción que aplaudir o vomitar. Sin duda, 'La piel que habito' es Almodóvar en estado puro.