Sobrevalorada película de Aki Kaurismaki. Muestra sus costuras desde el principio y la intención clara de hacer cine para jurados de festival europeo. Lo que en sus anteriores películas eran distintivos de autor (laconismo, naturalismo, tristeza) acá resulta maqueteado, como una parodia de si mismo. Se trata de una autocopia, despojada de la chispa de sus primeras entregas. Junto con trasladarse a Francia, parece que el director hubiera adquirido algunos tics de mal cine francés: el exceso de recursos formales en desmedro de la narración, amén de un “buenismo” que menosprecia la inteligencia del espectador a lo Amelie o Delicatessen.
La salva una muy buena dirección de arte (como siempre), unos rostros desprovistos de maquillaje, desacostumbrados en el cine (envejecidos, demacrados, humanos en resumen) y una mirada cariñosa del mundo marginal: las verdulerías de barrio, los bares de esquinas irrelevantes y sus parroquianos, etc.

El biográfico es un genero menor del cine (y también de la literatura), aunque pueda estar lleno de excepciones que confirmen la regla ¿Que aspectos de la vida de una persona construyen su relato? ¿Cuales hay que contar para saber quien fue? ¿Es el recuento de sus principales hitos biográficos? Y en el caso de Violeta Parra ¿hay algo que hable más de su vida que su apabullante legado musical? Frente a estas preguntas, más bien retóricas, y con todos los méritos que pueda tener esta película, no es mucho más que una biografía correcta.

Andrés Wood, el más canónico, prolífico y regular de los directores chilenos actuales, construye una película que goza en buena parte de los méritos de sus anteriores metrajes – técnicamente impecables e incuestionablemente efectivos – pero no parece suficiente para elevar la historia de “La Viola” a la altura de su legado. Ni mucho menos. Aunque quizás ninguna película sería capaz de hacerlo. Con todo, abundan recursos narrativos, simbolismos interesantes y algunas escenas de antología (por ejemplo, la de cristo arengando jovialmente a los espectadores desde la cruz)

Por último, no comparto la decisión de reemplazar la voz cantante de la autora. En la quebradiza y doliente voz de Violeta Parra reside la mitad de su mensaje.

Kilos y kilos de caspa chorreando por los cuatro costados de la pantalla. Su pedagogía está al nivel de las fábulas de Esopo. Esta película, y no la crisis económica, justifica plenamente el fin de cualquier tipo de subvenciones al cine español. Como decía Nietzche, hay que ayudar a morir a los moribundos (o algo así). La pregunta que me hago es ¿si está es la ganadora de los Goya, como eran las otras? No le pongo menos nota, porque aun se pueden hacer las cosas peor.

Algunas películas soportan muy bien el paso de los años, otras incluso se engrandecen y se convierten en clásicos. Pero hay otras en cambio que envejecen mal, perdiendo su brillo hasta llegar a la opacidad, como si una pátina de polvo las fuese cubriendo. Exótica se aproxima peligrosamente a estas últimas. Francamente, bien entrados en el siglo 21, saturados y aburridos de ver pornografía en Internet, el erotismo de Exótica no provoca ni a un fraile mendicante. También me parece pasado de moda su hermetismo intencionado, su casposa dirección de arte y su acercamiento a la temática gay. Algo que rescatar: la grandiosa Everybody Knows de Cohen, emergiendo entre el humo y los vapores del alcohol.

Que sucede con una vida cuando carece de “agenda”. Por la mañana, al tomar el metro, los cuerpos adquieren su coherencia porque se dirigen a un destino. Pero ¿qué sucede si tomamos un metro hacia ninguna parte? ¿Si de repente se acaba este gran negocio y quedamos flotando en el ocio? Todos nuestros ritos se convertirían en inútiles pantomimas de la nada. Inútil salir de la cama, inútil dirigirse a la ducha, inútil tomar desayuno. ¿Acaso unas vacaciones nos procurarían descanso, si al final no existiera el trabajo como su doble opuesto para darles sentido? Si un día no necesitáramos el agua seguiríamos llenando el vaso de la costumbre. Cuando ningún gesto es necesario, ningún imperativo categórico, queda al descubierto este gran absurdo. Vacíos, inciertos y sin conocer – diría Pessoa - flotamos en el mar muerto de nuestro propio ser.