Vergüenza.

Vergüenza es la primera palabra que se me viene a la cabeza para tratar de definir este bodrio abortado por el señor Bigas Luna. Vergüenza de guión, vergüenza de actores, vergüenza de que esta mierda haya sido subvencionada con dinero patrio. Vergüenza de que se siga considerando como buen director a alguien que ha cogido una historia escrita por un preadolescente de 12 años y se la ha ofrecido al público como si fuera una obra maestra llena de contenido y significado.

Vergüenza de que consideren el colmo de la sensualidad un polvo mal echado en la piscina con música de Pasión de Gavilanes de fondo. Vergüenza de que se considere erótico el que un viejo verde envuelva en plástico a una actriz. Vergüenza de que se quiera vender como auténtica la historia de la típica niña de barrio que se va a Hollywood a triunfar como actriz, cuando ni siquiera sabe decir la palabra onomatopeya sin atragantarse. Vergüenza de que, entre todas las grandes actrices que se pueden encontrar en España, se haya elegido a Elsa Pataky simplemente por su cara bonita y sus tetas operadas (me resulta francamente curioso que Elsa Pataky interprete a una actriz que es, en teoría, tan buena y rompedora que todas las puertas se le abren en cuanto guiña los ojos en pleno apogeo interpretativo). Vergüenza de que haya que recurrir a la pornografía más cutre para tratar de sensibilizar al espectador.

Vergüenza de diálogos. Vergüenza de personajes secundarios. Vergüenza de ese extraño trasfondo moralístico del que se la quiere dotar. Vergüenza de que "esto" sea español.

Vergüenza.