Este es un experimento visual sin mayores explicaciones o técnicas. Almodóvar, en los albores de su estilo más impecable (la siguiente película ya sería La flor de mi secreto o como ser Douglas Sirk con piel de toro), se autoinmola con conciencia en un laberíntico simploide de ideas y conceptos que se hunde sin contemplaciones en lo más absurdo de los mimbres efectistas. Sin embargo, y en el medio de este caos vulgarísimo, Almodóvar consigue algo que, en estado hasta puro, resulta conmovedor y milagroso: un personaje lleno de vida, de calor, de emotividad y pureza, una Kika genial y pletórica que consigue que la cinta, en sus toscas incursiones en toda clase de géneros cinematográficos, levante cabeza y se posicione decentemente, arrancando momentos de gran intensidad dramática. Y si ello es posible, es decir, si el milagro ocurre, la culpa no es de otra que de una Verónica Forqué sublime, magistral, en la mejor interpretación de toda su carrera, como una Judy Hollyday en sus mejores momentos.
A su lado, destacar una poderosa Rossy de Palma, que con la Flor confirmaría su enorme talento y una Anabel Alonso esperpéntica y como de goma.
Un 6