Política, arte supremo del engaño más medido, falso becerro sublimado del que no acepta su fracaso, espurio trono del cinismo calibrado en grado sumo, hiperbólico ejercicio de retroalimentación de un tupido y distante mundo, hipócrita relación de un fastuoso rey con su lacayo.

Familia, extraño ungüento, amorfo linimento lenitivo de la tensión de lo cotidiano, cuarto oscuro en el que ocultar nuestros complejos más odiados, benéfico lugar sacro en el que aliviar nuestras frustraciones diarias, perdido islote en el que descansar del último naufragio.

Pareja, vano intento último de dicha, amorfa forma de satisfacer nuestros deseos más egoístas, consciente autoengaño del que no soporta los padecimientos de la soledad más destructiva, falsa estratagema del escapista, refugio íntimo en el que cobijarnos de nuestros más arraigados temores.

Trabajo, eufemismo sublimado, balsámico disolvente en el que macerar todos nuestros fracasos, falso pasatiempo en el que gastar un tiempo ya gastado, artificiosa salida en la que desasirse de la angustia de una vida vacía, ilusorio recreo ante la certeza de un futuro lastrado.

Amor, calmante pasajero con el que satisfacer nuestros instintos más primarios, objeto básico con el que reparar una pulsión que nos impele, costura perentoria que sutura una herida que se abre con la púa de la pasión más desmedida, insubstancial remedo de una vida vivida en blanco y negro.

Felicidad, gris y plomizo cielo, que prontamente se cubre al albur de los primeros e invernales vientos, que suelto se torna sombrío ante los primeras nubes que coligen aguacero, que ágil deviene negro lo que antes era un claro y despejado ensueño.

Vida, fina lluvia que nos cala cuando el paraguas ya no guarda, sino que horadado permea y filtra toda esa punzante agua.