Nacho Vigalondo deja de lado el carácterístico humor que define casi la totalidad de su obra cortometrajista, sumergiéndose en terreno más dramático y (sobre todo) más profundo.

Qué decir de esta pequeña joya, inolvidable, sutil, hermosa, reflexiva. Simboliza el triunfo y ocaso del amor (la firme creencia en la existencia y pervivencia del mismo), el poder de lo platónico y lo inexorable del paso del tiempo. El cambio del ser humano se produce en contra de su voluntad: envejece, viran sus ideas, desemboca (como un torrente poderoso en sus inicios, como un caudaloso afluente después, concluyendo en un delta amplio -de lento discurrir- donde la vista y los sentidos lo abarcan todo, con esa paz reflexiva que tiñe de oro y ensueño ese filtro de recuerdos conocido como vejez), pero nunca, nunca muere. El amor pervive y perdura por encima de la distancia, la lejanía, la extrañeza.

Hay quien podría considerar que Marisa no es más que un tratado del compromiso (incluso, de la dependencia). Nada más alejado: Marisa es un estudio del respeto, de la distancia insalvable que supone el paso del tiempo en toda relación amorosa (en definitiva, en toda interacción humana), y de esa condición en la naturaleza irreflexiva y huidiza del hombre, que opta por enfrascarse en una búsqueda absurda -por imposible- que le devuelva al pasado, al reencuentro con el ser de quien se enamoró, en lugar de aceptar el cambio y acoger en su seno a la nueva criatura, producto del amor y la experiencia compartidas y modificadas por su uso. Criatura de la que todos nosotros, a pesar de la dificultad que conlleva interiorizar este hecho, formamos parte.

Porque no sólo Marisa ha cambiado. O, tal vez, porque Marisa somos todos.