En qué agujero (negro) ha caído la ciencia-ficción, santo cielo. Después de ver esta película, Guillermo del Toro me parece Dreyer, de un estilo sobrio, profundo y cartujano (al lado del cronicón de Riddick "El laberinto del fauno" parece "El gran silencio"). Yo creo que le han querido gastar un bromazo a Vin Diesel las musculocas de su gimnasio: llamaron a unas drag-queens y a unos moteros, alquilaron el decorado del «Un, dos, tres» dedicado al Gran Bazar, los instalaron en el desierto de Almería, telefonearon a Mel Gibson para que les prestara los disfraces de Mad Max, se depilaron los sobacos (esto es importante, en el futuro la gente no se afeita pero se depila el sobaquete) y después organizaron una fiesta con sandwiches de esteroides y bebidas isotónicas, mezcladas con tripis. Cuando estaban todos colocados, dieron la cámara al que tenía el pulso más alterado y se pusieron a improvisar. A Vin Diesel le colocaron una jarapa sobre los hombros y le dieron las gafas de Michael Phelps y, hala, a actuar, chato. Bueno, actuar es una palabra muy inexacta: un buzón de Correos resulta más expresivo, yo creo que el Diesel este es incapaz de transmitir ninguna emoción ni aunque le estén devorando las almorranas.

El único consuelo de esto es la certeza de que el cine ya no puede caer más bajo.

Muy chunga.