Pese a que lo más interesante de la filmografía de Carlos Saura se encuentre en los años 60 y 70, no todos los títulos de este periodo tienen igual interés de tal modo que algunos de ellos han envejecido fatalmente y perdido fuerza expresiva si es que alguna vez la tuvieron. Este es el caso de esta irritante y aburridísima metáfora del aislamiento a caballo entre el peor Bergman y el guiño buñuelesco –del que tanto abusaba, en ocasiones, Saura- pero sin su humor chocarrero, que nos muestra la transformación de una pareja de la alta burguesía cuyas vidas previsibles cambian tras la llegada de los muebles de los padres de ella, muertos ambos trágicamente durante su infancia, que se van apoderando, como si de un cuento de Cortázar se tratase, de la casa y sus dueños. Surrealista y hosca, juegos, sueños, sonambulismo, insectos y traumas infantiles se conjugan en un cine caduco e innecesario, muy lejos del mejor Saura de aquellos años, capaz de obras mucho más logradas. Buena fotografía de Luis Cuadrado e interpretación de Geraldine Chaplin totalmente desbocada e histriónica.