Garage Olimpo

Me disculpan pero no voy a hacer una crítica de esta película.
Lo que voy a hacer es escribir una réplica para el comentario más cínico, execrable y abominable que he tenido el desagrado de leer, y fue escrito -lamentablemente- por un compatriota mío que se hace llamar El Pampa.
Sí, para vos, que seguramente sos de los que pronunció con orgullo eso de "Los argentinos somos derechos y humanos"
Para vos, que seguramente sos de los que dicen "con los militares al menos se podía salir a la calle"
Para vos, que sin duda jamás conociste desaparecidos o torturados y andás diciendo mentiras en foros de Internet, queriendo transmitir tus falacias hacia los extranjeros.
Ni se te ocurra meterme en la misma bolsa de basura humana que vos. "Los argentinos vemos esta película y reímos"... ¿Quién te creés que sos para hablar por el resto de cuarenta millones de argentinos de los cuales la inmensa mayoría se horrorizaría con leer comentarios como el tuyo? ¿Quién te creés que sos para englobar tu pseudo ideología fascista pro-militar (por ende a favor de picanas, torturas y robos de bebés) en una sociedad que condena fervientemente a estos asesinos que practicaron el horror sobre nuestro país?
Espero que ninguno de los extranjeros haya comprado semejante buzón. El terrorismo de Estado fue una realidad, y las torturas, las desapariciones, los lanzamientos de detenidos al mar y las picanas a bebés recién nacidos para que sus padres hablaran, efectuadas por los militares, también lo fueron. Soy argentino y quiero a este país, con sus cosas buenas y malas, pero nada me hará sacar algo positivo de la parte más nefasta de nuestra historia, como lo hace este otro descarado.
Yo soy de los que dicen con fuerza: Nunca más.

Tremenda. Increíblemente realista. Una película sobre uno de los dolores más grandes que quedaron grabados a fuego en nuestra historia. Impecablemete realizada bajo la óptica de un secuestrador que se enamora de su víctima y juega con ella como si fuese un juguete. La saca a pasear, la lleva a recorrer la cuidad y cuando regresan al Garage Olimpo (que es el lugar donde la tiene encerrada) vuelve a torturarla como lo más normal del mundo. Me acordé que por ésas épocas yo transitaba mi infancia y estaba ajena a lo que sucedía en la Argentina, pero recuerdo que se hablaba en voz bajita sobre que a Fulanito se lo llevaron o de aquel otro que lo están buscando. Me acuerdo de una amiga de mi madre que se había ido para España y yo pensaba que era cerca de Buenos Aires porque como hablábamos el mismo idioma no podía ser lejos. El final de la película es atroz, desde los aviones donde arrojaban a los moribundos y a los muertos y la música patria que hace más sórdida y dolorosa la escena. Para no olvidar nuestra historia.

La entrega de la mochila en el autobus. La hija del general. La pareja enamorada. La madre francesa. El secuestro. El Garage. El "quirófano". Las descargas eléctricas. La música del cello penetrando en el cerebro. El partido de fútbol. Félix. Los dependientes del "poder ejecutivo". Las "vacunas". El cuadro del Sacre Coeur. El secuestrado italiano. El golfista francés. Las luces nocturnas de la ciudad. El silencio. El suicida. La sangre manando de las palizas recibidas. La eliminación masiva. El pollo asado. Los frustrados intentos de escape. Los grilletes. Texas. El cello penetrando en el cerebro. Tigre. El horror. La venta de la casa. El viaje en coche sin retorno. El avión del ejército. El terrorismo de Estado. La película. La bomba. La Dictadura. El cello penetrando en el cerebro. El mar... todo ello y más tienen un punto en común: Garaje Olimpo. Escalofriante y necesaria

Una historia tan cruel como sorprendente en la que un torturador se siente seducido por su prisionera, y es en ese vínculo donde podría estar la única salvación para la protagonista. A partir de allí el realizador explora, siempre con respetuosa distancia, las emociones de ambos.

La excelente planificación de Bechis evita escenas de violencia explícita (no hay ninguno de esos regodeos visuales que han lastrado tantas películas ambientadas en dictaduras), enseñando con gran habilidad cómo todo ese proceso oscuro podía convivir con el resto de la sociedad con una aparente normalidad fuera de los centros de detención.

El final, impresionante, eleva aún más el resultado de un filme necesario, inolvidable, justamente premiado en el Festival de Cannes.

Es una película sobre los desaparecidos en la Argentina. Es la historia de una desaparición, la crónica de un descenso a los infiernos, de la destrucción física y psicológica que produce la tortura y el encierro en la protagonista, del sometimiento absoluto a que la somete su torturador.
De entre todas las ideas, sensaciones, sabores en la garganta que la película produce, quiero quedarme ahora con dos apuntes: por un lado, dos tipos recurrentes de planos que utiliza casi a modo de estribillo: planos aéreos de la ciudad, las luces del tráfico en la avenida 9 de Julio, el obelisco. Nada pasa, visto desde el aire. También los planos del garaje que sirve de campo de concentración improvisado visto desde fuera, su puerta cerrada ante la que caminan ciudadanos de paso entre dos puntos cualquiera de sus vidas de cada día.
Por otro lado, la rutina. La película subraya lo que de funcionarial tiene el trabajo de los secuestradores, de los torturadores. Fichan cuando llegan al trabajo. Protestan si los cambian de turno. Demoledora es la secuencia en la que asistimos a una reunión del grupo, decidiendo cuáles de los prisioneros son todavía útiles, cuáles han dicho ya todo lo que saben, cuáles van a ser “trasladados”, es decir, arrojados al mar. Tiene el aire rutinario, aburrido, de cualquier reunión de cualquier trabajo, de cualquier recapitulación de grupo al final de la jornada.
La película viene a subrayar cómo el horror se instala en lo cotidiano. No es patrimonio de días excepcionales, no está fuera del tiempo ni de la cronología. Está en el mismo mundo, en días iguales a todos los demás, a estos que habitamos, con la misma luz, con las mismas cosas triviales que parecen darles sentido. Está tras esa puerta cerrrada tras la que pasamos cada día. Y lo que es peor, lo cotidiano lo acoge con facilidad en su interior. Tiene una capacidad pasmosa para naturalizar el horror, para integrarlo en el orden, para hacerlo invisible, y también para que parezca trivial, lógico, legítimo, a sus propios perpetradores.