Había leído que el portal británico Top Film escogía a la primera película de Villaronga, multigoya por Pà Negre, como un top cinco de las películas más perturbadoras de la historia. Codo a codo con Erasehead y por encima de caprichos como La Naranja Mecánica, Begotten, Funny Games o la peli que peor cuerpo me ha dejado en un cine, Irreversible de Gaspar Noé. Villaronga debuta con una historia de terror sobre un padre de familia que de hobby se dedica a asesinar efebos. Totalmente sobrepasado intenta suicidarse, con tan mala, o buena, fortuna que en vez de quitarse de en medio acaba atrapado de por vida en un pulmón artificial. Cuando un día se presenta en su casa un extraño joven que se ofrece a cuidarlo, so pena de levantar de la manta, se desata una regresión a los pecados pasados del malogrado asesino y no con intenciones redentoras, más bien para perpetuarlos.

No me ha parecido una mala peli siendo su principal defecto el trabajo de los actores, que arrastra ciertos episodios a lo forzado y, por consiguiente, inverosímil, restándoles la fuerza que pudieran disponer en su confección. Hay ciertas querencias por unas formas de serie B - abunda la suciedad de los planos- pero el escenario malsano y terrorífico está conseguidísimo. La principal baza del malrollismo del largo es el siempre funcional binomio perversión-niños, tema que el cine suele tener bastante cautela y escrúpulos en tratar. Aquí Villaronga se despoja de cortapisas y firma una entrega donde la amoralidad campa a sus anchas y la pedofilia, entre otras parafilias o violencia más evidentes, está latente de principio a fin. Es verdad, por tanto, que es una peli incómoda y muy atrevida, rodada en 1985 y no distribuida debido a ello hasta 1987, no apta para todo tipo de espectadores, aunque estos pertenezcan a los amantes del terror, al resultar desagradable. No por sus imágenes, sino por los tabúes que maneja. En todo caso es muy divertida la reseña de El País que promociona la caratula que nos recuerda una época de referentes muy distintos en lo que a cine "fuerte" se refiere. Y aunque el resultado la verdad es que no es para tanto si estás un mínimo de curtido en esto (un par de pelis de Lynch bastarían) y no es una peli destacable considerada en global, si que es muy interesante por los cojonazos que el cine español puede tener, más en materia de actitud que formal. Además tiene un guiño a Star Wars en medio de la peli de lo más ocurrente.

La cienciología no sólo es uno de los cultos más horteras que campan por el mundo, además resulta que es disparatado. Aún así miles de personas tragan durante años cuentos de extraterrestres vengativos que invaden el espiritu de los apacibles humanos, intoxicando sin piedad la pureza de la razón y el cristalino espiritu. De la mano de figuras de relumbrón, ahora arrepentidas y avergonzadas de su pasado, conoceremos a L. Ron Hubbard, padre de esta aparentemente alambicada farsa, su funcionamiento y el lado oscuro de primeras espadas como Travolta y Cruise. Este último, personaje aterrador. Destacan los testimonios de Paul Haggis, varios oscar por Crash (2005), o lugartenientes directos con mando relevante en la organización, que abandonaron por diferentes motivos aunque siempre bajo la sombra de terribles incognitas sobre una membresía tan prolongada. Al parecer la organización atesora un poderoso sistema de recopilación de información personal que disuade a los miembros más escépticos. Resulta cuando menos extraño, más aún cuando el documental se basa en un ensayo ganador del Pulitzer, que las prácticas expuestas no hayan acabado ya hace años con la disolución de la organización y el encarcelamiento de sus líderes.

He de reconocer una cuestionable afición por estos documentales que se insertan en la estela de"The Court of Last Resort", al fin y al cabo juicios paralelos a crimenes juzgados o no resueltos que buscan en cierto modo sacar las vergüenzas del sistema: desde Paradise Lost, Deliver us From Evil o The Staircase, hasta la sofisticación de este subgénero con Making a Murderer, The Jinx o esta The Keepers, el fenómeno de esta temporada. Lo mejor de esta miniserie de siete capítulos es su confección y estructura de carácter progresivo. La premisa es el asesinato sin culpable de una monja en el Baltimore de principios de los setenta. Unas jubiladas metidas a detective, alumnas de la fenecida, muy vivarachas ellas dedican sus años dorados a una obstinada caza criminal. Lo que resulta inesperado es que tirando de la cuerda y midiendo muy bien los tiempos además de la presentación de testimonios, el caso va creciendo y haciéndo bola con ramificaciones a toda una batería de crímenes , atrocidades e historias increibles de todo color y pelaje. Quizás, siendo ecuánime, peca de lo que muchos de estos docus en mayor o menor medida: apostar directamente por el reverso oscuro de la historia y dejar un poco de lado otras alternativas. Pero, carajo, es muy entretenido.

Ya había visto la otra extravagancia de Teshigahara, la asfixiante y audaz "La mujer de la arena". "Tanin no kao", también en colaboración con Kobo Abe, me ha gustado notablemente menos. Igual que aquella forma parte de una especie de "cine progresivo", considerablemente arty y literario, con secuencias casi oníricas y apetencia por elementos surrealistas. De igual modo atmosféricamente es oscura e insólita respecto a la producción de su tiempo tanto en Asía como en occidente. Pero en cambio "El Rostro ajeno", y por encima de estas apreciables vanguardias, me parece demasiado discursiva y trabada aunque con premisas y fundamentos realmente interesantes. Un hombre desfigurado accede a un tratamiento que permite acoplar una protesis de rostro casi real. Lo que el cree que será la solución a todos los traumas se convierte en pesadilla al depender de un rostro que realmente no es el propio. Resulta erróneo a mi parecer valorar los hechos desde un punto de género, como la ciencia ficción, ya que Teshigahara y Abe quieren plantear una reflexión esencialmente metafórica sobre la dependencia y condicionamiento de la apariencia en un entorno social y las distorsiones que podrían provocarse si pudieramos convertirnos en "invisibles" al cambiar de apariencia a voluntad.

Es complicado hallar pelis tan audaces como "El mundo sigue" en el cine español producido durante el franquismo. Es un retrato crudísimo de la vida de posguerra, aunque esté enmarcada ya en los años 60, y de una España estratificada en castas, de pilares sociales decadentes y en cierta manera ya obtusos para la época: honor de naftalina, machísmo exacerbado y violento, beatos de chichinabo...Hay varias historias sobrepuestas que parten concéntricamente de la turbulenta relación de dos hermanas, una de ellas antigua reina de la belleza en un frustrante descenso a la miseria con un matrimonio frustrante que no le da más que hijos que apenas puede alimentar. La otra, huidiza e independiente, que intenta medrar a base de relaciones con hombres maduros y económicamente protectores. La primera, emocionalmente muy volatil, en su desgracia aún cree representar los valores femeninos tradicionales enfrentándose a su hermana casquivana y libertina, representación del pecado y el camino fácil. Les rodean maridos ludópatas, padres sumisos de puertas afuera y despotas en la intimidad, madres conciliadores, estúpidos seminaristas, prostíbulos encubiertos, depredadores sexuales, violencia de género al 11, suicidios, aduleterios, etc. Todo muy visceral y un final acojonante absolutamente inédito para la época. Una peli muy poco conocida del genial Fernan Gómez, tan reveladora y avanzada a su tiempo que es increible que llegase a nuestros días y sobreviviese en la pinza franquista.