Rara vez he deseado el mal o he sido malo con alguien. Como diríamos en mi tierra, soy to güena ente. La única vez que he hecho el mal a alguien fue en parvulitos, que me gustaba echarme la arena del parque por la cabeza porque me daba gustirrinín al lavarme el pelo por la noche y, consciente de lo malito que tenía que parecer, armado de mis incipientes dotes actorales, culpaba ante las maestras a otros niños, que acababan resultando castigados. Ya en plena pubertad volví a ser malo, pero involuntariamente: una anécdota trivial que me contó mi hermana sobre un par de profesores durante su fiesta de graduación acabó convirtiéndose en una acusación seria hacia el instituto por parte del padre amargado de un amigo mío que interpretó lo que yo le conté como le salió de los huevos. Y sobre mentiras, rumores, inquinas y puñaladas en el instituto va esta Chicas malas, película chorra reconvertida en título de culto. Siempre he tenido curiosidad por ver a Rachel McAdams a lo pija rubia cabrona (siempre hace de una de las tres cosas o de un combo de dos, pero las tres juntas... ¡eso no lo había visto nunca!). Partiendo de todos los tópicos sexistas que te puedas echar a la cara, el guión de Tina Fey va desmontándolos y ridiculizándolos hasta hacer de la película un alegato feminista nada sutil, tan poco sutil como las tetas de Amanda Seyfried que predicen la lluvia cuando ya está lloviendo. Tiene mala baba y buenos gags, y para ser una de adolescentes americanos en un instituto, acaba la peli y no tienes ganas de cortarte las venas, pero echo de menos algo más de riesgo y me sobran malvaviscos. Eso sí, para echar el rato cumple muy bien. Y me ha hecho acordarme del niño aquel que negaba entre lágrimas de impotencia haberme tirado arena en la cabeza y me ha dado un subidón de adrenalina maligna muy sano. Bendita inocencia.