Ethan Hawke parece un gilipollas, a lo mejor lo es. Julie Delpy parece una charlatana, a lo mejor lo es. La película es una tontería brutal.

Si la peli durara 15 minutos esa sería mi crítica, escueta y ajustada, pero como dura nada más y nada menos que 80 minutazos la haré un poquitín más amplia.

Hawke hace de un escritor que una vez conoció a una parisina y tuvieron una noche de amor furtivo. Quedaron en Viena pero no se llegaron a ver. Estando en París vuelven a verse las caras (no os preocupéis, no he desvelado nada).

A partir de aquí, llegan los minutos más pesados y sobrantes vistos por mí en mucho tiempo, pues sólo se trata de vestir con palabras, diálogos y más palabras, insulsas y vacías, algo que no se sostiene por ningún lado. ¡Joder!, que uno ha estado en París y en una hora escasa puedes hacer millones de cosas mejores que ir a una cafetería a que te metan 3 euros por un café o quedarte hablando con una parisina insípida con el riesgo latente de no acabar por lo menos echando un polvo. Vale que hace mucho tiempo que no os véis, ¡pero que son 9 años!, digo yo que será mejor dar carpetazo al asunto, ¿no?

Diálogo extraído del film:

- No sé parece que los hombres no se me dan bien...
- No entiendo por qué.
- No sé, supongo que lo que busco en un hombre es... que sea cachondo.
- ¿Cachondo? JAJAJAJAJAJAJA
- JAJAJAJAJAJAJA
- JAJAJAJAJAJAJA

Sólo espero que no haya muchos prendas de estos sueltos por ahí.