"Jamás pertenecería a un club que tuviese a alguien como yo de socio". O, parafraseando a Nietzsche, el privilegio de ser uno mismo puede pagarse con la soledad más absoluta.

En cada ocasión en que a Alvy le apetecía revisar por enésima vez 'La tristeza y la piedad', él daba un paso en dirección contraria a Annie. La naturaleza estrictamente neoyorquina, urbana y pesimista de él, contrastaba con el natural afable, cercano y ávido de mundo de ella. En suma, la fecha de caducidad no admitía equívocos.

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'Annie Hall' fue el bautismo de fuego de Woody Allen; su demostración de que era algo más que un cómico suficientemente divertido como para hacer largometrajes. A mi modo de ver, superó la prueba. En 'Annie Hall' hay mayor seriedad y densidad temática, y menos desaliño, que en las anteriores 'Bananas', 'Toma el dinero y corre' o 'El dormilón'. No obstante, persiste algo de "síndrome del sketch": una dispersión estructural muy en línea con la inventiva del comediante, que se rige más por chispazos de ingenio verbal o visual que por la expresión gradual y meditada de un contenido a exponer. Las secuencias donde Alvy rememora su infancia (remiten a 'Amarcord', de Fellini); son ejemplos de segmentos que, pese a ser divertidos, se sienten algo ajenos al resto de la obra, y dejan sabor a 'brainstorming' de ideas notables pero azarosas. La narrativa no lineal de 'Annie Hall' es llamativa y amena, pero también deshilvanada y, en cierta forma, caprichosa.

En mi opinión, 'Annie Hall' es un hito dentro de la carrera de Woody Allen, pero no alcanza la solidez de sus trabajos de mayor firmeza ('Delitos y faltas', 'La rosa púrpura del Cairo' o 'Hannah y sus hermanas'...). Podría considerarse el 'punto de partida' de la simbiosis entre el Allen cómico y el Allen reflexivo, que rara vez se separarán ya.

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Woody orquesta en 'Annie Hall' una especie de oda mitificadora a la figura de la ex-pareja, encarnada por su musa Diane Keaton. En la introducción, el propio Alvy nos advierte y ubica: Annie le ha dejado. Todo lo que acontece es una amalgama de vivencias y convivencias, rencores y lamentos, dimes y diretes, pero la película termina como empieza. Invita a una mirada melancólica sobre el ideal de la pareja perdida que, como todo lo extinto, tiende a ser magnificado. Pese a las incontables risas y el afilado ingenio, la película es desalentadora; la aventura de cocinar langostas sólo ocurrirá una única vez, y es imposible encontrar explicaciones a ello, porque es inexplicable el caos humano.

La última escena merece mención. Cuando la relación ya está irremediablemente deshecha, Alvy y Annie se encuentran por última vez. Al despedirse, después de toda una película dedicada a ellos dos (o a ella, más bien), se pierden cada uno por un extremo de la pantalla para no volverse a ver, mientras el tráfico sigue impasible su curso y la cámara se queda como observadora de ese pedazo de calle, escenario mundano de un momento emocionalmente capital. Es, quizás, uno de los momentos más representativos de la filmografía del director; de su recurrente retrato de la conexión entre la ciudad y el ser humano. Y arroja una irónica lucidez sobre ese género de personas que, habiendo compartido todos nuestros secretos y rutinas durante años de relación, pasarán de ser una presencia inmediata y constante en el día a día, a una presencia fantasmal en la memoria.

Supongo que, con esta película, Allen quería hacer su pequeña disertación, y quizás homenaje, sobre la extraña existencia de las Annies de este mundo, que, en realidad, tan bien nos conocen.

Gracias.