Es una película con una buena ambientación, vestuario, los actores nivel medio (vocalizan y se les entiende), localizaciones buenas y sin luz. Y todo mojado, porque no deja de llover nunca, estilo Seven.

Pero, pero, tiene un problema: el guión. Bodrio infumable. No he leído el libro, pero no me molestaré, gracias.

Pastiche de Clarise Sterling y el silencio de los corderos con sus serial killers y perfiles psicológicos y el FBI, tradicionalismo con toques de carlismo opusdeino, culebrón venezolano, el Yeti (sí, el Yeti navarro), padres malvados, pasteles navarros, conflictos de intereses policiales, cuñaos y hermanas que entran y salen; tarot y leyendas costumbristas navarras, flashbacks psicológicos; y mal rollo por todos sitios (creo que ningún actor sonríe en toda la película). Encima todo el mundo se pasa la película corriendo por ahí como pollos sin cabeza, a la de vamos todos para allá, apareciendo y desapareciendo en los lugares apropiados o inapropiados, con una especie de ritmo de síncope acelerado que provoca el bostezo.

Total, para abrir 15 subtramas que no se cierran y que no resistirían el análisis de un niño de 9 años. Y no olvidemos los giros tramposos: yoquesecuantos hay, contarlos me da pereza. Pero estoy cansado que me tomen por idiota. Y encima es una película que se toma a sí misma en serio, lo que todavía es más triste.

Sus errores y contradicciones son tan evidentes que me cansa hasta hacer espoilers. Avisen cuando este director vuelva a hacer algo, para no ir (y mira que varios de los nuestros le están cogiendo el truco a esto de hacer thrillers).

No hay por dónde cogerla. Verdadero truño.