Pese a mi rendida admiración por el cine del despreciado George Stevens, no puedo sino reconocer el escaso y caduco valor de este melodrama social –género más acorde a las dotes de un Clarence Brown, por ejemplo- en el que Stevens, más proclive a los melodramas íntimos y reflexivos, se siente incómodo, incapaz de domesticar un argumento injustificadamente folletinesco sobre una pobre chica pobre con delirios de grandeza fantasiosa que hace lo posible por congraciarse con las pretenciosas huestes de la alta sociedad.

El problema de la película es que todos los personajes son desagradables y resulta difícil empatizar con ellos: la avariciosa madre, la hija idiota o el impulsivo padre. Tampoco contribuye mucho a la función la sobreactuada actuación de la Hepburn –este era un papel más para Joan Crawford-, con su estilo declamatorio y engolado que, afortunadamente, fue desapareciendo con el paso de los años y que enfatiza en exceso la ñoñería romántica y ridícula de un personaje bastante irritante en su parla ridícula e ilimitada, acompañada de un Fred MacMurray del que lo mejor que se puede decir es que habla poco.

Indigestamente pasada de moda y, mal que me pese, indigna de un director del talento y la sensibilidad de George Stevens.