Hitchcock, no sé por qué, tenía una gran fijación hacia el sufrimiento femenino. Yo no soy una entendida de su obra, así que esta observación la concluyo por su filmografía. Además, cuanto más guapa, mejor, y en «Sospecha» cuenta con una especialmente bella Joan Fontaine, siempre con su expresión de quítame-el-pavo-de-encima que desde luego le favorece y que ya es marca de identidad.

Pues Fontaine, que aquí sí tiene nombre, Lina, al parecer y por motivos que se nos escapan, corre el riesgo de quedarse soltera y ante la desesperación que esto conlleva (te comprendo, Lina) toma el valor necesario para aceptar los ataques-insinuaciones de un tal Johnnie Aysgarth con la simpatía de Cary Grant. Ahora bien, este tipo es un impresentable. El típico guaperas sobre el que nos han advertido que huyamos madres, padres, amigos, hermanos y entendidos en la materia. El hombre que no desearíamos para nuestros hijas, la clase de masculinidad en la que no querríamos ver convertidos a nuestros hijos. En fin: un canalla. Dicen durante toda la película que es un canalla muy encantador pero, sinceramente, su posible chispa no compensa la humillación, las mentiras, la irresponsabilidad, su tendencia a la manipulación, sus groserías, su falta de escrúpulos y esa posición de dominio absoluto sobre su esposa, quien agacha la cabeza en cuanto el otro se pone gallito.

Ante ese panorama, Lina empezará a desconfiar, debatiéndose entre el amor y la sospecha. Ciertamente, que en un juego te salga la palabra «murderer» no es motivo suficiente como para que se te meta en la cabeza que tu amante va a asesinar a su mejor amigo, pero tampoco es descabellado por lo que ha vivido la pobre Lina. El guión jugará en todo momento sobre la culpabilidad o no de Johnnie, haciendo partícipe al espectador de las sospechas, y la verdad es que se consigue la intriga, y encima sin tenderte trampas demasiado obvias. Dirección correcta, no hay (apenas) escenas ridículas e interpretaciones llenas de glamour.

Entretiene, así que pasable.