Una tormenta en un vaso de agua.
Ya podemos decir oficialmente que Adele se ha convertido/es una vil replicante, un fraude, Roger Rabbit, un dibujo malo, una pintura de Warhol, K-pop, un alien malvado la ha devorado, sepulcro blanqueado, su alma su cuerpo ha vendido al diablo, planta mutante, una haba gigante, una habichuela biónica y psicotrónica, sal de su cuerpo, mefistófeles, espíritu maligno, yo te lo ordeno, está poseída, tipejo, malditos cirujanos, qué te han hecho, pagarán por ello, jodidos médicos o creadores de multiversos, de realidades virtuales, putiferios, plastilina, una barbie perfecta bestia te ha sustituido y robado el alma, hortera con un par por lo menos de tatuajes de choni de bolera, una de armas tomar bruja, de echar a correr sin parar, pintura al óleo, una industria de sí misma, en continua construcción, no se acabaron las obras, una fábrica de producir melones, baratija, chuchería fina, (el) golosina, una muñeca pintarrajeada que da más miedo que Chucky, que ha sido entrevistada para mucho más inri por la mala copia barata americana negra de la Maria Campos Teresa santa nuestra, y ella como casi Mónica Naranjo, tanto monta, pero a tanto no llega, le queda mucha mecha todavía.
Con lo guapa y maja que era cuando tan a menudo se emborrachaba, bebía como una cosaca, ser abstemio es una cosa muy mala, significa cometer un error muy grosero, la sobriedad está comprobado que es la peor consejera, cuando estaba gorda y todavía tenía cara, cuando aún no se la habían extirpado a la fuerza estos sucios comerciantes, mercaderes, esa naturalidad que ya ha sido narcotraficada.
En fin, otra a la lista de las causas perdidas, atrapada y sin salida, gira.
En ese mismo observatorio astronómico se rodó también rebeldes sin causa, cuánto lo amo, la mejor escena de aquella exaltada y delirante película allí se producía, el ambiente hace al personaje. Y está suspendido del cielo ya que lo que vemos es el paraíso o tal vez mucho mejor el infierno lleno de gente famosa y resplandeciente, pluscuamperfecta, los dioses del olimpo, lujo, falsedad a espuertas, perversidad destilada, hipocresía monstruosa. Una marcianada mariconada reverberada. Divinos de la muerte. La gran mascarada. La danza de la parca.
Y ella tiene una voz prodigiosa, soul popera jazzística, pero todo es muy frío y de plástico etéreo e impersonal y en el fondo gorrino, artificio, la luz de una estrella lejana y fenecida que se perdió en el tiempo y que todavía como un viejo neón algo un poco alumbra. Un revival de pega. Que siga la rueda.
Y la charla masaje psicoterapia risa sonajero sonsa está llena de medias o un cuarto verdades, a paladas grandes mendacidades, tópicos como catedrales, teología de la superación, oportunismo perezoso propagandístico, tampoco mucho de eso fofo, cada día estoy un poco mejor, elogio del humano progreso, anécdotas personales que nos interesan un huevo y buena parte del otro, el más colgandero, confesiones absolutamente innecesarias, tu propia vida, hasta a tu bellaco padre, la vendes al mejor postor en el mercado de la nada, qué gran alma.