Mito. El Basajaun y las brujas. Se trata por encima este asunto. Aunque es el que da el tono de misterio, tradición y sobrenaturalidad. La transformación de nuestros miedos en inventos, de nuestros deseos y anhelos en leyendas, ideales y terrores; todo ese mejunje folclórico y sustento de toda la tradición literaria en sus inicios orales nos acompaña desde el principio de los tiempos, forma parte de nuestra sangre, de nuestra letra, de nuestro verbo, de nuestra palabra, del ser mismo.
Familia. Pozo sin fondo de endogámico dolor. Una madre monstruosa (se les va la mano), un padre débil (como en Alas de mariposa) y tres hijas, la protagonista víctima y huida, la mayor más responsable y amargada y la otra que ni fu ni fa. La tía hace de contrapeso, es la tierra, el sentido común, la magia, la experiencia, la bondad. El pasado que reverbera eternamente.
Investigación criminal. Quizás sea la parte más floja, por obvia y muy vista; es una pobre traducción, o corta y pega rudimentario del aluvión, abusón, de películas made in USA que nos ha ido cayendo sin falta, más bien desgraciadamente, gota malaya o diluvio bíblico, desde hace décadas. "Nos enfrentamos a un asesino en serie", dice Amaia Salazar (bonitos nombre y apellido, preñados de "a" femeninas hermosas y redondas, llenas de curvas, punteadas por una "m" maternal, una "s" sutil y salvaje y rematadas por una "z" impecable, contrastada y zalamera) y suena ridículo, poco creíble, a nada nuestro, a trasunto lejano, a exageración grotesca y muy pulp de realidades no tan abracadabrantes ni excitantes ni calculadas ni siniestras como en verdad son las nuestras. Los crímenes patrios (y los suyos la mayoría, los de todos en verdad) suelen ser mucho más esporádicos, improvisados, desperdigados y chapuceros, sin un plan, a la que salga, mucho más pequeños, monetarios y mezquinos normalmente.
Las jerarquías policiales también son maraña recurrente, muy sobada, de este tipo de historias truculentas y tan poco serias.
Tiene buena factura técnica, calidad formal (aunque a veces no se escuche bien) y un dinero, parece, bien empleado. Pero toda ella es una colosal idiotez, una inmensa tontería de alma enfermizamente escabrosa, macabra y banal. Todo huele a impostado y artificial, a forzado y poco verosímil, a mal resuelto y desarrollado, a pesar del esfuerzo por atraer modelos ajenos a culturas propias.
Se deja ver. Sin problema ninguno. Tal vez solo al final el estrépito y el desastre asoman el hocico y ensucian una película que hasta ese momento era aceptablemente oscura, frívola e insustancial.
Marta es una actriz eficaz, el resto acompaña (Elvira se ha especializado en la rabia y el tremendismo sufriente, lo borda la pobre mujer) con pulcritud. La dirección es correcta. Falla el guion. Cómo no. Para variar.