Un gran dolor, inmenso como Roberto Álamo, ocupa esta película de manera clara y ese es su gran acierto, captar ese sentimiento o desconcierto, enorme desconsuelo, ese estupor o estupefacción en tus huesos. Lo malo es el cómo, la dramatización de esas sensaciones o hechos, la prosa que le ponen a esa poesía enfermiza es tosca, dispersa, errática, caótica; montaña rusa que sube y baja un poco a la buena de dios, a lo que salga.
Él es muy buen actor, pero sobran muchas cosas, o faltan, o que las expliquen de otra manera, mejor; el ángel de la guarda en forma de Manuela, preciosa, siempre especial, no viene mucho a cuento salvo como licencia poética o modo un poco burdo de arreglar esta historia, no está, además, bien construido ni desarrollado; a la hija la fuerzan demasiado, pobre niña y ya actriz al duele y el llora; el doctor Mengele es una exageración desmedida, un puro estrambote, habíamos pasado de un realismo adusto, clínico, a una película de terror americana de todo a cien en un segundo, en fin; Bardem, ese elemento, suele estar bien cuando está contenido, aquí correcto; y vaya, que no está mal del todo esta película, pero es eso, que no acaba de encontrar su tono, se pierde y se les va de las manos varias veces, es en general muy poco creíble todo lo que allí acontece, un tanto disparatado, a veces muy melodramática y otras más envarada, en definitiva, fallida, delicada, triste y con un final emocionante, catártico, bonito, previsible, familiar, menos mal, consolador, eso creo y espero, tras tanta ignominiosa desdicha.