Tras la forma de comedia burdamente erótica y una ramplonería general que asusta, va irrumpiendo una historia que según avanza se vuelve cada vez más salvajemente vitriólica, revulsiva y sórdida.
El caso del viejo reprimido que se emociona ante la contemplación de cacha joven es muy conocido. La excusa es el vivaracho niño (ya dijimos por ahí que Sanz era mejor actor de infante que de zagal y ya no hablemos como triste señor maduro; a más años, menos pericia y gracia o la increíble historia del actor paradójicamente menguante).
Pero lo que la hace interesante y especial es, qué duda cabe, la mirada azconiana que se ve y se nota por todas partes, esa suma de sorna, sarcasmo, ordinariez, cotidianidad y comprensión total de la realidad, de lo que somos, tan previsibles, básico, zarrapastrosos y vulgares. Quizás sea el personaje de Amelia de la Torre, fantástica en su exceso, el más azconiano de todos; con esa escena antológica, marca de la casa, en la que se da un atracón de mariscos (te dejo las cabezas porque yo, qué pena, no puedo comerlas) después de frenesí binguero. Beata, franquista, pedorra y de un egoísmo, histrionismo y desvergüenza tan reconocibles y perfectamente normales entre la variopinta fauna (como escapada de "La escopeta nacional") salida de la insidiosa y cachonda mente del prestigioso guionista que nos ocupa.
Dirección plana, banda sonora fea, fotografía triste y ambiente cutre. En fin, todo espantoso si no fuera por esa algarabía cínica, por esa fiesta triste en la que acaba convirtiéndose a través de una corrosión que disuelve todos los estamentos más sagrados de la sociedad del momento, ahora casi que sería justo al revés o donde dije digo digo diego, el progreso, dícese de familia, religión, educación, matrimonio, dinero, poder, sexo...