El diábolo es de vergüenza, un inútil o incompetente que no puede ni con un pobre hombre, Mr. Jones, ese, así estamos, Dios no cuenta ni aparece, la huida o ausencia callada por respuesta, nos abandona, por peteneras. Es decir, vivimos en un mundo sin Dios, ni está ni se le espera, nunca da la cara, se llama a andanas, ahí me las den todas, no sabe no contesta, y con un demonio de rebajas dando a la tristeza pena, ridículo y perezoso, por lo tanto, sin referencias ni padres, huérfanos, vendidos, malditos, desasistidos, nadie nos quiere, qué pecado cometí al haber nacido, somos una carga, a la intemperie, en tierra de nadie, dejados, depauperados, a nuestra suerte con una patada en el culo arrojados, por ahí te pudras o te las compongas, eres un chiste nos dicen.
Ella es muy guapa y bonita y Arnold es el más grande, hijo predilecto del John Wayne hermoso, honra tan gran tradición, de estirpe le viene al galgo, de tal palo tal astilla, gigantesco, Byrne tampoco está mal aunque prefiera o prefiero a Pacino haciendo el indio, ya puestos.
Y claro, el guion, en fin, hablemos mejor de langostas o del tiempo, se ha quedado un soleado día, corramos un estúpido velo del sueño y su desvelo como escarpias el vello.