Es una película difícil de clasificar o criticar. Por un lado, en verdad que es buena: muy bien filmada, una interesante historia, actores perfectos; potente, rotunda, admirable... Por el otro, no tanto o mucho menos. Es bastante tramposa narrativamente. Se manipula el devenir de los personajes de manera forzada y brutal. Se cambia el tono y la intención de forma brusca y estrepitosa. Y no era necesario.
Dicho de otro modo, es una película de alma realista, casi documental, hecha con el típico rigor francés a la hora de iluminar asuntos peliagudos y vidriosos. De afán esclarecedor e informativo. Concreta, dura, fiel a los hechos. Ruda y poética. Pero con un cuerpo hinchado por los esteroides y lleno de maquillaje. Una deriva hacia el cine negro cogida por los pelos, progresiva, pero especialmente chapucera a última hora. Esas dos mitades, la contemplativa y la salvaje, no están bien unidas. Se promete sentido y sensibilidad y se acaba ofreciendo ruido y furia. Pasamos de una mirada ajustada y sobria a un folloneo fallero poco creíble.
Es la historia de un soldado que se convirtió en portero. De cómo se llevó la guerra a cuestas. O, más bien, de cómo, por mucho que quieras huir, el pasado te atrapa. Y, quizás, lo más importante, es el retrato fatalista de una injusticia global; en el primer mundo se aparta y se esconde la violencia en guetos, la guerra de baja intensidad se mete debajo de la alfombra y hacemos como si no existiera, miramos para otro lado, lo mismo que con las abismales diferencias sociales o hacen los poderes públicos con toda la pobre gente de modo más o menos disimulado, hipócrita o descarnado.