Siempre he tenido claro que una cosa es la literatura y otra el cine, pero nunca me había pasado que una obra literaria me impactara tanto desde la primera página para rechazar de inmediato y sin concesiones su paso a la pantalla si no me provocaba los mismos sentimientos. Y esta más que digna película no me los provoca. Su director, húngaro como la autora y sensible al tema y el conflicto, ha narrado de forma lineal y académica la historia, pero más allá de ella lo que la hace única es la forma en que Agota Kristof, la escribió, donde cada hecho es una patada en el estomago, una cuchillada en el pecho, tan rápido que no te enteras ni por donde te ha venido, con un ritmo exhaustivo, ultraconciso con las imágenes justas y la atmósfera tan irreal, tan de cuento que es la única forma que nos creamos que ha sido vivida y sufrida por estos dos gemelos cuyo misterio se agranda en las dos siguientes partes de la trilogía, que por su escasa comercialidad no creo que se adapten. Habría que haber arriesgado más, aún a costa de hacerla más hermética para provocar uno solo de los sentimientos que el texto provoca. Me la lean, porfa.