En una entrevista a Manuel Jabois le preguntaban que de dónde viene esa pasión por el fútbol en sus columnas. En ella, el escritor explicaba que “el Madrid es lo que me queda de la infancia. Muertos los abuelos, sólo me queda el Madrid. Nosotros no somos los mismos de cuando teníamos seis años. Pero el Madrid sí. Por eso, cuando empieza un partido, siento la misma emoción que sentía a esa edad.”

Lo poco que nos une con los países latinoamericanos es la pasión con la que vivimos las cosas que nos acontecen, esa manera menos racional y analítica que tenemos de enfrentarnos a la vida en comparación con nuestros vecinos nórdicos. El fútbol es una pasión, una pasión hereditaria, igual que el club de tus amores, potencialmente influenciado por la figura paterna, para qué engañarnos.

Sergio Oksman, acompañado del guionista Carlos Muguiro, realiza un complicado ejercicio de retrospección y autodescubrimiento donde el eje es la relación con su padre al que hace años si no décadas que no se ven. Como un funambulista avanza por la fina línea de quien descubre un camino narrativo nuevo con la posibilidad de caer en el ridículo o, en el peor de los casos, en la nada. Todo lo contrario aquí. Se nos oculta deliberadamente información sobre el pasado y a su vez nos regala pequeños detalles de un personaje que va creciendo delante de la pantalla: unos crucigramas, un coche sin radio, unas vacaciones sin pareja… Oskman atraviesa una São Paulo casi fantasmal secuestrada por el fútbol dando lugar a esos breves momentos de intimidad que surgen entre padre e hijo en el interior del coche o en la barra del bar desembocando en un silencioso final que no solo hará reflexionar al autor-protagonista sino al espectador. Una biografía que se debate entre el documental y la ficción. Un relato desapasionado sobre la pasión del fútbol.

El fútbol son fechas, nombres y números. Igual que la memoria. La mía comienza con el gol de Mijatovic en el Mayo del 98, 1-0, en la plaza del pueblo celebrándolo con mi padre. Aunque no todo es alegría también tengo un doloroso recuerdo de ese mismo año, el 2-3 del España - Nigeria del Mundial de Francia.