En la novela "Cranford", de Elizabeth Gaskell, un personaje moría atropellado por una distracción al estar absorto en la lectura de la nueva entrega de una novela de Charles Dickens. Me puedo imaginar perfectamente la situación, pues hasta hoy por la mañana, he estado tan enganchada con el folletín de "Little Dorrit" que cuando acababa un capítulo y miraba a mi alrededor, me sentía extrañada de ver que me rodeaban objetos tan modernos. Al final, cuando se acababa, sentí un poco de tristeza por tener que decirle adiós a unos personajes a los que había llegado a conocer y a tomar cariño durante estos días, así de vivo se dibuja ante mis ojos ese Londres victoriano lleno de héroes, malvados, oscuros secretos y amores no correspondidos.

La adaptación, al caer en las expertas manos de la gente de la BBC, resulta impecable, el casting parece haber sido transportado de un viaje en el tiempo y el excelente hilado de tramas y subtramas no deja un respiro a pesar de acusar un poco los golpes de efecto que la estructura folletinesca demandaba. Es especialmente destacable el trabajo de Claire Foy: simplemente, ella es Pequeña Dorrit y cuando no sale en pantalla, todo parece un poco más oscuro y menos interesante.

Acabo con un pequeño tributo a la memoria de Dickens: siempre disfruté enormemente de sus apasionantes tapices históricos y sí, maniqueos en una manera ingenua. Quizás no fue el escritor más exquisito ni el prosista más inspirado, pero no hay muchos como él que fueran capaces de esbozar con tal precisión el mapa de su época de modo que muchos años después, al pie de sus novelísticas instrucciones, fuese el cine capaz de levantar en todo detalle la recreación del mundo en el que vivió y sufrió este maravilloso creador de culebrones.