Seis y cuarto de la tarde. Después de haber estado vagando desorientada entre calles que, juraría, estaban sudando tanto o más que yo, crucé la puerta de la sala 5 de los Babel con una frase en la cabeza: “¿Me quieres, aunque sea mucho?”, y decidí, justo al sentarme en la butaca, que me iba a dejar guiar; seguiría a Vermut por cualquier rincón que me señalase, le permitiría sorprenderme de la misma forma en que lo consiguió su superhéroe aquella tarde en la que solamente esperaba poder tener dos horas de procrastinación. Y lo hice, confié en él. Confié en Carlos, y salí ganando.

Desde el primer plano intuí que aquella no era una cinta corriente. La distancia entre los personajes, la altura de sus miradas, los movimientos de sus manos, la modulación de sus voces; la colocación de los objetos, el color de la ropa, la luz de la habitación. Todo tenía un sentido, todo daba información, no sobraba nada, y el resto del metraje me dio la razón. A diferencia de lo que pude apreciar en Diamond Flash, el peso de cuyo guion recae, con diferencia, en los diálogos –lo cual no resta méritos a lo que Vermut fue capaz de “parir” con a penas 20.000€ en el bolsillo–, Magical Girl encuentra el perfecto equilibrio entre técnica y narrativa. Esta vez, tanto la cámara como los personajes giran en torno al conflicto central, justo lo contrario que sucedía con el secuestro de Alba que nos contaba la opera prima del director. Así, Cada evento, cada acción, cada palabra y cada objeto conviven para construir la red en la que Luis (Luis Bermejo), Bárbara (Bárbara Lennie) y Damián (José Sacristán) se ven atrapados, y la importancia de cada uno de estos elementos es tal que el más mínimo cambio es capaz de generar consecuencias irreparables.

Llegados a este punto, debo aplaudir el ejercicio de autoconocimiento al que Vermut parece someternos, y es que cualquier espectador puede sentir frustración al presenciar algunas de las escenas. Para mí, es un juego. La película nos ofrece la información justa y necesaria para transmitir lo que el director nos quiere contar; no peca ni de falta ni de exceso. Teniendo en cuenta esta premisa, la curiosidad, e incluso morbosidad, de las personas del público puede quedar al descubierto si, por ejemplo, entienden como necesario que se muestre aquello que sucede tras “la puerta del lagarto negro”, o como innecesario el desnudo de Bárbara. La producción habla por sí misma: Todo lo que ves, tanto en contenido y forma, es lo que quiere ser contado.

Retomando el hilo, cuando la trama comenzaba a edificarse fotograma tras fotograma, en mi cabeza se empezaba a discernir el recuerdo de una cinta. La congoja que la más humana de las desesperaciones que demostraban Luis, Bárbara y Damián conseguía producirme, me resultaba una sensación más que familiar. Y es que la historia bebe directamente del conflicto de Dancer in the Dark (Lars von Trier, 2000): El deseo de Luis por curar la enfermedad de su hija Alicia, el tesón de Bárbara por ocultar un doloroso secreto y la firmeza con la que Damián está dispuesto a proteger a Bárbara son comparables a la lucha que Selma llevó a cabo por evitarle la ceguera a su hijo Gene; se trata de relaciones que ponen a prueba el límite humano entre la razón y el instinto, entre cabeza y corazón, y que terminan por corromper a todo aquel que se deja envolver por ellas. Del mismo modo, la forma en la que Luis traiciona y condena a Bárbara para siempre solo por contentar a su hija recuerda a cómo Bill transformó la vida de Selma en un infierno para poder seguir consintiendo los caprichos de su mujer.

(Continúa en 'spoiler' por falta de espacio)