Película que en su día pudo llamar la atención por su argumento, a priori morboso, pero que se desarrolla de la forma más británicamente contenida y menos emocionante posible. Hoy en día, ofrece poco más que una buena muestra de ese reconocible ambiente setentero, tan anodino y cutre, además de unas cuantas risas, seguramente no previstas, a cargo de una familia que parece tener unos veinte hijos de cinco o seis años, los cuales se dedican a fumar y a rayar coches mientras sus padres están de viaje con un negro que no se sabe exactamente si es el amante de la madre o un inspector de Hacienda de incógnito. El guion es deslavazado y da la impresión de que las escenas podrían haberse ordenado de cualquier otra forma y daría más o menos igual, porque la cosa ni avanza ni retrocede. El triángulo amoroso resulta poco creíble y, sobre todo, poco interesante; el muchacho bígamo es mucho menos encantador y seductor de lo que nos obligan a aceptar, y al final no nos importa si se queda con el médico gay, si prefiere seguir toreando a la supuesta mujer madura (que, en realidad, no parece mucho mayor que él; hermosa Glenda Jackson) o si se larga a aburrirse a Estados Unidos porque se ha cansado de aburrirse en Inglaterra. Nosotros, desde luego, ya estábamos aburridos desde hacía rato.