La incalculable capacidad interpretativa de Malkovich se queda huérfana a lo largo del trayecto. Una lástima. Sobretodo por la fuerza del relato, probablemente sin estar a la altura de la novela, como casi siempre.

Tal vez no sea el ritmo ni su lentitud, tampoco la ténue profundidad en sus emociones, ni tan si quiera las ganas de uno esperando ver a John perdiendo el control de su temperamento. No.
Tal vez sea la simbiosis que hay entre la impotencia que se expresa y la falta de contundencia que Jacobs emplea.

Y no entendamos por contundencia una dosis de dramaturgia más agresiva...

Por ello a uno le queda un sabor similar al... Casi.

Lo mejor: Malcovich, sin duda. Y el final.
Lo menos mejor: el Casi.