Estoy harto de tomaduras de pelo. Estoy harto de chicos jóvenes que se creen muy listos y te la dan con queso. Estoy harto de que cuatro tontainas jugueteen con el fantastique, mi género favorito. Estoy harto de que críticos muy sobrados nos vendan humo para realzar su imagen friki y tope guay. Y es que Lo que esconde Silver Lake tiene delito. Un panoli, un nini de mucho cuidado, abúlico, estúpido y, definitivamente, de bofetada se pasa el día tocándose los huevos y atisbando a la vecinita que se pasea en pelotas por su apartamento (cosa muy comprensible). Cuando la chica desaparece, invertirá su escasa fuerza de voluntad en tratar de localizarla, lo cual dará pie a situaciones escritas con la ayuda de toneladas de peyote o sustancias similares. Escuchad, no tiene la menor gracia y se prolonga durante 139 minutos, poca coña. El gañán, interpretado por un Andrew Garfield a quien entran ganas de sacudir el polvo cada dos por tres, deambula por una LA fantasmagórica poblada de deficientes mentales. Hay citas cinéfilas por un tubo, posters de películas a porrillo, una banda sonora que pretende (y consigue) recrear los sonidos de la era clásica, y diálogos de una imbecilidad apabullante. El final es de traca (valenciana), pero mis labios están sellados. Añado a David Robert Mitchell a mi lista de peligros tóxicos.