Supongo que el que es seguidor del director, el que sea seguidor quizás de Adam Sandler también (porque de todo tiene que haber) o el más fiel crítico de sofá dispuesto a tragarse todo lo que se produce en la actualidad, llegará a "The Meyerowitz Stories" con una ilusión que en comparación con la mía debe estar multiplicada por el infinito. Vaya, yo he llegado aquí por Dustin Hoffman y creo que mi disposición era la natural, un espectador átono sin prejuicios, imparcial y con ganas de ver algo diferente. Y lo que he visto es tan olvidable que creo que la semana que viene no recordaré ni cuántos hijos tenía ese escultor ni cuántas mujeres y divorcios.

No es que falte pasión, es que le falta incluso la intención de tenerla, es decir, si a esa gente le pinchas no le sale sangre, son unos tristes reprimidos, con un resentimiento insano hacia el padre en concreto y por la vida en general. Por cierto, he visto en el cine padres mucho más cabrones que Hoffman como para echarle en cara nada. Por poner un ejemplo peripatético señalaré la bronca que tienen los dos hermanastros revolcándose en ese césped recién cortado y haciendo unas croquetas lamentables por el suelo, dos bofetadas mal dadas (acaso ni eso) y tres empujones. Será que son otra generación, tal vez de haber crecido en los suburbios se dan de navajazos, tal vez por eso entran en un restaurante y no les importa pedir solomillo de sesenta dólares, vender una propiedad, hacer arte que sólo entienden alrededor y dentro de su círculo y vivir la vida yankee que tanto despreciamos algunos.

Vaya, he escrito demasiado, el coronavirus ataca en las calles y a fecha de hoy el confinamiento parece estar lejos de su final. Hay que ver cine de todo tipo, incluido el olvidable. Ah, al menos es cine de autor que no mueve y remueve la cámara al estilo 'operario con síntomas de Parkinson avanzado' (ya sabía yo que algo bueno tenía que destacar)...