La película es soportable en su primer cuarto de hora, cuando aún mantiene la coherencia narrativa con la ciudad de París de trasfondo. La escena inicial, con la imagen ralentizada de Michael Jackson surcando en minimoto un circuito al son del Mr. Lonely de Bobby Vinton (autor también de la famosa Blue velvet) consigue captar nuestra atención y abrir el apetito mental del espectador. Ver a Diego Luna bailando como Jacko entre los viejecitos de un asilo logra transmitir al unísono unas dosis de humanidad, patetismo y comedia difíciles de plasmar con palabras. Todo lo que vemos nos hace recapacitar acerca de si el protagonista tiene algún trastorno de personalidad o quizá vive apartado de la realidad en un mundo paralelo.

Después, tras el viaje a Escocia, la película se desintegra y deriva en un indecoroso sinsentido. La puesta en escena del grupo de imitadores encierra supuestamente un mensaje que por la decadencia del film el espectador ya no se muestra propenso a descifrar. Sin tener ninguna relación aparente, hace rememorar por su histrionismo y labilidad emocional al grupo de alienados de “alguien voló sobre el nido del cuco”. Mención aparte merece el relato paralelo de las monjas voladores, que permanece ajeno al discurrir de la trama principal como si de una cuña publicitaria se tratara.

El único motivo pues, para permanecer aferrado a la pantalla, es la reputación de su director, Korine, pero esta vez el outsider de la industria cinematográfica nos ha engañado, nos ha vapuleado, nos ha robado una hora de nuestra existencia y como contrapartida nos ofrece tan solo una mano abierta y vacía.