Si juntas al Almodóvar más depravado con el Tim Burton más desnortado no te sale esta escoria putrefacta. Que no te engañe Cinemania, que no te engañe Fotogramas, que no te engañe Cahiers du Cinema y que no te engañe la puntuación de FA. Esta mezcla de Pasolini con Disney es el subproducto de una mente diarreica. Que le den todos los Bafta, todos los Oscars, todos los Independent Spirit Award. Que toda esta inane y estomagante orgía de bazofia tenga su culmen. Que este delirio barroco y pseudoerótico se atragante con las mieles del éxito. Que este prostibulario y semipederasta Lonely planet para postmodernos eruditos tenga su recompensa. Que esta majestuosa fábula laxante entre en los anales de la historia. Que gluglutee con dilección el señor Lanthimos desde su frenopático trono.

Hay muchos jóvenes que han escalado a lo más alto de un andamio tras una noche de borrachera, hay muchos jóvenes que han esnifado cocaína, que han ido a “vacilar putas” (sic) como divertimento, que han conducido embriagados zigzagueando entre coches mientras pisan el acelerador a fondo y que intentan acostarse cada noche con una chica distinta (y viceversa). Hay muchos jóvenes que apenas se hablan con sus padres sino es para lanzarse reproches, que viven una doble vida, como unos superhéroes desarraigados, de día sentados a la mesa comiendo la sopa sin sorber y de noche entregados a una trasgresión constante de las normas en busca del siguiente límite que rebasar.

No entiendo porque se critica esta película por su falta de veracidad, por retratar una juventud inexistente, cuando en muchos aspectos es un espejo, un libro abierto; que prefiramos negar la evidencia es una cuestión diferente. Todos los fines de semana mueren docenas de adolescentes en el asfalto, intoxicados por drogas que ingirieron por pura diversión en una macrodiscoteca ibicenca, arrojándose voluntariamente a las vías del metro un segundo antes de que entre el primer vagón en la estación, cosidos a navajazos en reyertas nocturnas por una mirada perdida, por un empujón inadecuado. Han perdido para siempre la oportunidad de sobrepasar esta fase evolutiva que acarrea en mayor o menor medida una tendencia a la rebeldía, a la negación del poder paterno, una oposición al sistema y un cuestionamiento de la propia identidad, que aún se encuentra en plena formación. Han dejado un cadáver joven y hermoso, sin una pizca de glamour de por medio.

Cuando pasan los años, desde la lejanía, nos sorprendemos de cómo pudimos ser tan insensatos, tan borregos; de cómo pudimos desaprovechar algunas oportunidades por pura ignorancia. Entonces no teníamos perspectiva futura, no la deseábamos. Historias del Kronen, la adaptación de la novela homónima e inevitablemente autobiográfica del extinguido J.A. Mañas, es el film español de los 90 que mejor retrató a la juventud de la época. 7 vírgenes, centrándose en una capa social más marginal, muy posiblemente haya ocupado su lugar en la primera década de este tercer milenio.

Telecinco, nuestra cadena amiga, apoquinó 70000 euros a toca teja a la mujer del agresor del profesor Neira por acudir a uno de sus programas estrella para realizar unas declaraciones, donde además, lejos de mostrar su costernación, abatimiento o culpa venía a afirmar que su marido era también una víctima, si, el mismo criminal que ha dejado en coma profundo a una persona tras asestarle un puñetazo en la cabeza ejecutado por la espalda.

Telecinco, nuestra cadena amiga, realiza documentales didácticos dirigidos por la iluminada Mercedes Milá (Diario de...) donde se denuncian las agresiones de cabezas rapadas, la violencia de género, la pederastia camuflada por internet o cual sea el tema de moda tratado por los columnistas de la prensa matutina. ¿Se puede mostrar un mayor grado de fariseísmo, de hipocresía, de devoción por el share? ¿se puede mostrar una mayor falta de principios salvo los relacionados con el becerro de oro?. No sería una mala idea que el canal cambiara su anagrama por la caricatura de un tipo riendose y señalando al espectador.

Telecinco, nuestra cadena amiga, ha venido culturizando la vida de los españoles desde hace años, desde el mismo momento de su fundación para ser más precisos, con hallazgos tan brillantes como las mamachicho, crónicas marcianas, gran hermano, hotel glam, aquí hay tomate, escenas de matrimonio y un largo etcetera.

Telecinco, la cadena de María Teresa Campos, de Maxim Huerta, de Aída Nizar, de Carmen Alcayde, de Cristina Blanco (la futuróloga); Telecinco, la más putrefacta de las cadenas de televisión (y eso es mucho decir), el nido de cuervos catódico, la cuna de la telebasura, tiene el orgullo de presentarnos su última creación: Sin tetas no hay paraíso. Alabada sea. In Berlusconi we trust.

Escribir una crítica consiste básicamente en exponer con palabras las razones por las cuales admiras, odias o simplemente permaneces neutral ante una película; estos argumentos, como más tarde se descubre, no siempre reflejan, paradójicamente, las razones verdaderas por las que mantienes ese determinado sentimiento, son simplemente el esfuerzo que realiza nuestra mente para explicar algo que a veces es inexplicable: el porque sentimos una determinada emoción, el porque nos agrada una escena, el porque nos transmite una sensación determinada una película... el por qué Elephant causa ese estrago, esa conmoción, siendo decididamente concisa y por momentos desesperante; la narración no existe, se nos presentan como retales las vidas rutinarias de los que van a morir, sin filtro alguno, sin dramatismo, como quien muestra la migración de las aves en primavera; la luz es omnipresente, dota cada escena de una cálida belleza; sabemos que va a pasar y sin embargo apenas podemos anticiparlo...

Sobre estas películas que apenas verá nadie debido a su muy escasa distribución y a su completamente nula promoción (mundos insondables ambos para los que no pertenecemos al business del celuloide), sobre estas películas que tanto la crítica letrada como la ágrafa han parecido ponerse de acuerdo para ensañarse en todos sus defectos, los reales y los ficticios; sobre estas películas sobre las que campea una raquítica nota media en FA, sobre estas películas, decía, es sobre las que merece la pena hacer una defensa fundamentada y una loa sincera, aunque solo sea por justicia poética.

En EEUU el problema de la adicción a los opiáceos y opioides se estima que causa, en la actualidad, la escalofriante cifra de 200 muertos al día y un total de más de 70000 muertos al año. Teniendo en cuenta sus poblaciones relativas esto supone diez veces más que las cifras actuales de un país como España. Salvaje. Más de 4 millones de personas son adictas a estas sustancias en Norteamérica, ya sea en su variante legal (fármacos tan nocivos como Oxycontin, Vicodin, etc., son recetados de manera inconsciente por los sanitarios como señala la película, en el mejor de los casos a la ligera y en el peor con claras intenciones de hacer negocio a expensas de la salud física y mental de los pacientes), ya sea en su variante ilegal como la heroína o el fentanilo (una droga cien veces más potente que la propia heroína, etc.). Datos que muestran de manera traslúcida la magnitud del problema. Es muy recomendable leer, para tratar de entender las razones y los orígenes últimos de esta sangría, para profundizar en este drama humano, obras recientes que abordan el problema como “Muertes por desesperación” editado en Debate y “Tierra de sueños” editado en Capitán Swing. Estas lecturas sirven para conocer más sobre esta auténtica tragedia contemporánea y ahondar en las causas y razones sociológicas de esta verdadera epidemia que afecta en particular a la población blanca joven y de mediana edad no cualificada que ha visto como el sentido de sus vidas se diluía entre otras razones por la imposibilidad de encontrar un trabajo estable, bien remunerado y que diera cierto sentimiento de pertenencia y realización a sus existencias. El sueño americano mutado en auténtica pesadilla.

La película, realizada por el colombiano Rodrigo García (del cual debemos recordar aquí la magnífica y tampoco excesivamente conocida “Madres e hijas”), más allá de ese omnipresente marco narcótico, no es “tan solo” una película sobre la adicción a las drogas; es, por encima de eso, el relato de una escabrosa relación materno-filial y el conmovedor retrato psicológico de una madre que lucha para sobreponerse a las adversidades, para encontrar una rendija de luz en el futuro de su hija, para ser capaz de ahuyentar los demonios que cercan y aprisionan su mente.

Me resulta de sumo interés el reseñar que para lo que muchos críticos es una debilidad de la película: personajes tendentes a lo intransitivo, escenarios poco llamativos, cierto aroma a telefilm barato, el recurso a ciertos clichés que (sic) “no logran conmover nuestra alma”, etc., es algo que, dado el contexto que se muestra, aporta un gran realismo al guion, quiero decir, la gente que padece estos sufrimientos es ASÍ, gente cualquiera, con infancias cualquiera, con trabajos cualquiera, con novios cualquiera, con familias cualquiera y, en definitiva, con vidas cualquiera; todo lo superfluas que pueda uno imaginarse pero no por ello menos dignas de ser vividas (y contadas); el averno por el que transita la protagonista, excepcional Mila Kunis que compone el mejor papel de su carrera hasta la fecha tomando el testigo del que realizó en aquella película tan sofocante como “Black swan”, no es un ámbito exclusivo de estrellas de Hollywood estilo Philip Seymour Hoffman o de estrellas del rock como Keith Richards. Y eso lo hace aún más cruento.

Es obligado nombrar como referencias cinematográficas obligadas en cuanto al mundo de las drogas se refiere a obras como "Réquiem por un sueño", "El regreso de Ben", "Diario de un rebelde" o incluso por supuesto la tan escocesa “Trainspotting”. Todo un auténtico walk on the wild side.